O Rebate - Cristiane Campos

E o tempo perguntou ao tempo... quanto tempo o tempo tem?

2011-04-24T16:43:00.000-07:00

Li alguma coisa fabulosa de Mario de Andrade, que dizia o seguinte: “Contei meus anos e descobri que terei menos tempo para viver daqui para frente do que já vivi até agora.
Tenho muito mais passado do que futuro.”

Passei alguns dias pensando nesta frase que me caiu como bomba sobre a cabeça que insiste em branquear. Revi meus conceitos e minha vida, e me dei conta que realmente o tempo é implacável e não se pode reverter nada do que passou, mas certamente ainda resta algum tempo para mudar o que não funcionou.

A grande vantagem que se tem ao chegar nesta etapa da vida é a seguinte: não precisamos mais de nenhum artifício, nenhuma mentira mais convence, somos de uma transparência que somente os anos foram capazes nos dar. É uma nuance que não existe em nenhuma outra paleta a não ser daqueles que já usaram todas as cores tentando camuflar defeitos e ranhuras, e daqui pra diante podemos dar a vida a tonalidade que desejarmos, sem medo de não agradar, sem medo da rejeição.

Quem não nos aceita como somos, não merece a dádiva de tocar nos fios prateados que contam a nossa história. Não sentirão o frescor das lagrimas que descem pelos vincos de nossa face trazendo consigo tantas experiências vivenciadas.

Somos tesouros prontos a serem desenterrados. Um baú de sabedoria que nenhum corpo jovem e esguio contém.

Se não temos lá muito tempo a nossa frente, temos o passado ha nosso favor.

Somos o salgueiro, a fênix que só emerge depois de finda a última brasa.

Então porque maldizer a velhice?

Temos tudo a nosso favor, uma liberdade que a mocidade jamais contemplou.

Mario de Andrade ainda diz: “As pessoas não debatem conteúdos, apenas os rótulos. Meu tempo tornou-se escasso para debater rótulos. Quero a essência, minha alma tem pressa...”

O tempo agora urge, não dá mais para esperar pelos acontecimentos, é necessário antecipá-los e vive-los.

O que encanta nisso tudo, é poder falar dos meus cinqüenta anos sem nenhum pudor, sem nenhum receio.

É poder olhar os meus netos e saber que ainda tenho energia o bastante para ensinar a eles que a vida só vai valer a pena no dia em que as ilusões forem substituídas por fios de cabelos brancos em suas cabeças. Daí sim eles saberão que a vida esta para começar.

Cristiane Campos Abril/2011

MUDANÇA E MUDANÇAS

2011-03-28T15:49:00.000-07:00

Assim diz um dicionário virtual sobre a palavra mudança: “Uma mudança ou transformação pressupõe uma alteração de um estado, modelo ou situação anterior, para um estado, modelo ou situação futuros, por razões inesperadas e incontroláveis, ou por razões planejadas e premeditadas.”

Definir uma mudança é como reescrever uma história, só que jogando fora o rascunho.

Depois de viver por longo tempo situações impostas pela vida, e de difícil transformação, encontramos em uma mudança as soluções para uma total reformulação de vida, estilo, pensamentos e atitudes.

Pode parecer estranho, mas na verdade é mais fácil operar mudanças, quando nos mudamos.

Quando saímos daquele velho ninho impregnado de lembranças nem sempre boas, vislumbramos a possibilidade de um novo começo, é como passar a limpo uma redação cheia de rasuras. A gente limpa o texto, mas o conteúdo estará intacto.

Sinto-me como uma cigarra que larga o exoesqueleto (esqueleto externo) para poder crescer. Assim classifico qualquer mudança na vida, quer seja da casca ou do interior, todas elas vem para o crescimento.

Passei toda minha infância e parte da adolescência vivendo em uma única casa, até me casar e constituir meu próprio lar, aquela casa era toda a referência de segurança que eu havia aprendido a conhecer. Sempre que algo me abalava era para ela que eu corria em busca de segurança, até que meus pais se mudaram, e aquela imagem desapareceu, e aos poucos percebi que necessitava criar minhas próprias defesas, reforçar os meus alicerces.

O tempo desgasta absolutamente tudo nesta vida, se não somos um caco de vidro, significa que aos poucos iremos nos deteriorar.

A juventude passa, os amores se vão os casamentos acabam. Os filhos se casam, os netos chegam e a nossa velha casca já desgastada pelo tempo grita por mudanças. É preciso crescer, mesmo que nossos corpos já comecem a encurvar, ainda assim cada vez mais necessitamos de espaço.

Se crescer dói, envelhecer arde e o único bálsamo para enfrentar as novas etapas da vida é operando mudanças radicais. Saindo da mesmice com a qual nos acomodamos e buscando novos rumos para ter ao menos qualidade de vida. Mesmo que o coração tenha sido ferido, mesmo que as esperanças tenham sido perdidas é melhor mudar tudo que esteja a seu alcance do que vegetar em um mundo que não te pertence mais.

Uma nova casa sem velhas lembranças é isso que espero encontrar nesta nova etapa da vida.

Como bem dizia nosso sábio Chico Xavier: “Embora ninguém possa voltar atrás e fazer um novo começo, qualquer um pode começar agora e fazer um novo fim.

Cristiane Campos - Março de 2011

PRIMAVERA

2010-09-03T12:29:00.000-07:00

É tempo de florescer...
Tirar as geleiras da alma e respirar a pureza do orvalho novo que desce como bálsamo sobre nós.
Temos tido invernos menos rigorosos devido à devastação de nosso planeta, é sabido. Porém em nossas almas as estações permanecem inalteradas.
Temos nossos verões, estação interior que nos deixa incandescente de vida e ávidos por expor tudo que existe em nosso ser.
E temos nossos invernos, cheios de amarguras e tristezas transformadas em pontas afiadas do puro gelo da indiferença, é nesta estação mais fria de nossas almas, que reciclamos a vida, depurando os males e preparando o solo seco de nossos corações repletos de mágoas, em terreno fértil de esperanças e crenças na renovação.
Então é chegada a primavera de nossos dias, aonde colocamos fora toda erva daninha que nos consumiu na estação gélida e declarando aberta a temporada de plantio e colheita das flores que perfumarão todos os nossos dias futuros até um próximo inverno.
A diferença entre estas estações temporais e nosso interior, é que elas não necessitam necessariamente que seguir uma mesma ordem. Não escolhemos quando nosso íntimo decide hibernar, mas certamente temos o livre arbítrio de decidir o momento de despertar.
Acordar de um sono profundo muitas vezes leva certo tempo de adaptação. Não se sai de uma caverna escura sem tapar os olhos com o brilho da luz do dia, é um processo evolutivo. Primeiro acordamos, depois reorganizamos as idéias, fazemos aquela faxina básica na alma, varrendo tudo que foi triturado durante o longo sono, reciclamos algumas coisas que ainda podem ser utilizadas e outras definitivamente atiramos fora, e assim, vestidos de uma nova vida sairemos da toca e levaremos boas novas aos que ainda insistem em não querer vislumbrar as maravilhas desta nossa natureza humana.

Cristiane Campos
03/09/2010

PARABÉNS MULHER

2010-03-08T08:35:00.001-08:00

Parabéns pelo único dia que dedicam a ti.

Mulher que acorda às cinco da manhã, para fazer almoço dos filhos, deixarem a roupa de molho para lavar à noite, arrancar as crianças da cama, vesti-las, preparar o café com pão amanhecido e sair correndo para levá-las na creche com medo de perder a única condução que a leva a um trabalho quase escravo e com renda bem menor do que merecida, enquanto o marido provavelmente ainda dorme, pois afinal de contas ele só bate o cartão as oito da matina. Isso é claro aquelas que têm sorte em ter um companheiro dentro de casa, ajudando pelo menos a dividir as despesas que outrora seriam somente deles. Parabéns.

Parabéns a ti mulher letrada, que ralou feito doida em cima dos livros, tendo que dividir seu tempo entre uma mamada e uma troca de fraldas para poder terminar um curso superior tão sonhado e dar uma vida mais decente aos filhos, enquanto o marido reclama de sua aparência desleixada, de sua ausência em casa e de sua pouca disposição para servi-lo quando lhe apetecer. Parabéns.

Parabéns a ti mulher executiva, que também levanta as seis para acordar os filhos, orientar a empregada, fazer a lista do supermercado, sair correndo para academia lutar contra os quilos a mais que não são vistos com bons olhos em seu meio profissional, voltar correndo, se embelezar, verificar a agenda social com o marido, levar os meninos ao colégio, trabalhar como um camelo para conseguir destaque e convencer de sua capacidade, mesmo sabendo que o seu salário é a metade de qualquer executivo homem na empresa em que trabalha. Parabéns.

Parabéns às mulheres que lutaram por seu espaço, pois afinal de contas elas o conquistaram. Um espaço bastante amplo por sinal aonde cabem todas as outras funções que ela continua sendo obrigada a exercer sem nenhum auxílio ou remuneração, ser mãe, filha, sogra, nora, tia, avó, babá, amante, faxineira, estilista, costureira, cabeleireira e etc. Parabéns.

Só não descobri ainda porque se lembram de ti somente um dia do ano, se és obrigada a lembra-se de todos em cada minuto da sua vida.

Não compreendo porque te oferecem um rosa no supermercado somente neste dia, porque te sorriem tanto neste dia, porque te cumprimentam e te tratam dom dignidade, se nos outros 364 dias do ano, você é praticamente ignorada.

Porque hoje e somente hoje, a mídia destaca os escritores que falam de ti, os pintores que te retratam, os homens que te homenageiam, porque somente neste dia você merece tanta atenção?

Diria que tudo não passa de pura hipocrisia.

Quero ser admirada por deixar de lado toda a vaidade, todo prazer e toda vontade de mulher, para socorrer uma mãe, um filho, a sogra, a nora o genro, os netos, os amigos, os vizinhos os necessitados e ainda assim sorrir e cumprimentar o porteiro do prédio, que por ser antigo ainda abre a porta e me deseja um bom dia.

Cristiane Campos

08/03/2010

Reclame Aqui > pagseguro - ESTA EMPRESA NÃO RESPEITA AS LEIS DO CONSUMIDOR

2010-02-25T19:03:00.001-08:00

Reclame Aqui > pagseguro - ESTA EMPRESA NÃO RESPEITA AS LEIS DO CONSUMIDOR

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O FUTURO DO PLANETA

2009-10-22T09:06:00.001-07:00

O FUTURO DO PLANETA.

Há poucos dias recebi um email que falava acerca de um concurso de frases sobre o planeta, achei interessantíssimo, pois a frase vencedora fazia na verdade um sério questionamento.

“Muitos perguntam que planeta iremos deixar para nossos filhos? mas ninguém se lembra de perguntar: que filhos deixaremos para o planeta?”

Esta é a questão, aonde esta toda a raiz do problema que o mundo vem vivenciando aterrorizado ultimamente, não passa um dia sequer que não ouvimos uma notícia de alguma catástrofe ambiental. São enchentes, terremotos, tsunamis etc.

Pois bem, se hoje assistimos a estes eventos é certamente por pura falta de cuidado com a natureza e com a vida que ela nos proporciona, e não creio que tudo isso aconteça porque a população global simplesmente aumentou, e sim por esta ter crescido de forma desordenada e gananciosa.

Acreditava-se que seriam eternas as fontes vitais de vida, tais como a água e a terra fértil, e hoje sabemos que rapidamente estas fontes estão se esgotando, por pura falta de uma educação apropriada sobre como lidar com a biodiversidade.

Não basta apenas ficar assistindo a tudo de braços cruzados e culpando os governantes, é necessário começar um trabalho de base acerca do problema, exatamente aí que entra a parte que nos cabe, seres viventes do planeta terra.

A obrigação de educar nossas crianças para o futuro do planeta depende primeiramente de nós mesmos, pais e depois os educadores e os governos.

Nossos filhos precisam saber das pequenas coisas do dia a dia, não adianta falar com elas sobre o aquecimento global, se permitimos que jogasse na rua um papel de bala, eles precisam entender que aquele papelzinho de nada, vai se juntar a tantos outros e entupir os bueiros, poluir os rios e consequentemente destruir moradias durante as chuvas, inclusive a sua.

É importante que eles saibam que, as garrafinhas de plástico são atiradas nos córregos, levam 200 anos para se decompor.

Ensiná-los a ter como meta reciclar tudo que for possível para que futuramente eles possam ensinar seus filhos e netos, a importância de se cuidar com carinho do nosso planeta, para que eles possam respirar um ar despoluído e nadar nos rios sem medo de se cortar em um caco de vidro, ou de contrair alguma doença grave.

Temos sim esta grande responsabilidade, para então poder responder sem hesitação “que filhos estamos deixando para o planeta”.

Cristiane Campos. Outubro de 2009.

CARTA FECHADA AO PRESIDENTE

2009-02-18T03:23:00.000-08:00

Caro Sr Lula presidente do Brasil,

Bem, resolvi escreve esta carta fechada mesmo, porque to sempre lendo num jornal aqui, uma revista ali, umas carta aberta que escrevem pro senhor, e tenho certeza que o senhor nunca leu nenhuma, então decidi manda a minha do jeito antigo, escrita eu mesmo, endereçada e colocada no correio, quem sabe assim alguem le.

Depois de pensa muito resolvi escreve pra esclarece umas coisa que não entendo muito bem.

Sou um homem simples, da terra, mais sei le e escreve, e não me entra na cachola que lá no tal oriente de onde vem o petróleo, tem um barbudo da peste que um dia resolveu soltar aviãozinho em cima dos americano, e daí o povo resolve faze guerra, e gasta dinheiro daqui, empresta pros banco dali, inté que acaba o dinhero deles, e por conta disso eu que não tenho nada com o pexe, hoje to sem condição de paga as conta.

Sabe aquela marolinha que o senhor disse que ia chega no Brasil sem maior consequencia?

Pois é, não sei aí em Brasília, mas aqui no interior aonde eu vivo, a tal marolinha já afogo um bocado de gente.

Sabe quando no final do ano o senhor disse pra gente gasta bastante que tava tudo certo, pra gente consumi?

Pois é, gastamo tudo e agora tem dois meis que não posso mais paga as minhas conta, eu acreditei de verdade que a tal marolinha só ia moia os pés, mas to com água até o pescoço.

Lá na quitanda do seu Pedro onde eu vendia meu produto, antes tinha dois menino atendendo, agora só tem a patroa dele com o imbigo no barcão, teve que manda embora os menino, fiquei com pena, mas não pudia ajuda. Lá no meu sítio eu também tive que manda embora os empregado, e os meus fius este ano num vão pra escola, preciso de gente pra ajuda no prantio, porque não querem mais me vende aquele trator que eu tanto tava precisado.

E é por causa do trator que acabei escrevendo a carta, seu Lula, sei que me entende porque a gente fala a mesma lingua, então fala lá pro pessoal do banco, que eu continuo sendo gente honesta e direita, e que por causa dos americano, eu num pude ainda paga os financiamento da lavora, mas que eu não virei calotero como andam falando por ai.

Se esta carta chega até o senhor aberta, é porque tem gente que xereta por ai, porque eu escrevi ela e colei o envelope.

Obrigado seu Lula por me ouvi, e me ajuda.

Com respeito,

Claudionor da Silva

Ps. Continuo precisando do trator.

FALANDO COM DEUS

2009-01-21T15:39:00.000-08:00

“Se eu quiser falar com Deus
Tenho que ficar a sós
Tenho que apagar a luz
Tenho que calar a voz...

A música tem um significado muito importante em minha vida, não somente como artista, mas como ser humano, porque sempre diz exatamente coisas que sinto e não consigo expressar.
Esta canção em especial, de Pedro Mariano, falou bem alto comigo nos primeiros dias deste ano novo.
Estive tão ausente de tudo e de todos, e não conseguia entender o motivo, aos poucos compreendi que eu andava precisando falar com Deus.

Quantos destes momentos dolorosos e quase insolúveis encontramos no decorrer de nossas vidas, muitos eu sei, e por vezes esgotamos nossas possibilidades e acabamos por nos entregar a uma daquelas fases depressivas que parecem nunca findar, e a resposta esta tão próxima, tão dentro de nós mesmos, que nem a percebemos.

É preciso sim, falar com Deus, colocar os joelhos no chão, e buscar de volta a esperança.

... Se eu quiser falar com deus
Tenho que aceitar a dor
Tenho que comer o pão
Que o diabo amassou...”

Todos travam batalhas difíceis ao longo da existência, algumas vencemos, outras não.
Acostumei-me vencer-las desde muito cedo, e quando me deparei com alguma coisa mais forte do que eu fraquejei, e a realidade fez-me sentir pequena diante da adversidade.

Meu filho se perdeu dos caminhos que ensinei, tropeçando na maldição das drogas, sofrimento e dor foram o resultado, angústia, impotência e desespero foram algumas das coisas que tive que aprender a conviver por longo tempo, sempre acreditando que seria apenas mais uma batalha a ser travada.
Mas esta por bem pouco não nos vence, e compreender que o inimigo que se oculta é o mais feroz, é um sábio aprendizado.

Compreender minhas limitações foi sem dúvida a primeira grande lição.
Erguer os olhos para os céus e acreditar no impossível, foi a segunda.

Se eu quiser falar com Deus, sei que posso, pois ele habita dentro de mim, em forma de energia, e para recuperar minhas forças, basta olhar-me, e aceitar o fato de que as respostas já me foram dadas, basta apenas que eu as compreenda.

Nem tudo me é possível fazer, mas o pouco que me é permitido farei com amor, esta é a única arma que vence o invencível.

LIÇÕES DE UMA TRAGÉDIA

2008-11-28T10:32:00.000-08:00

Temos visto nos últimos tempos, tragédias inomináveis pelo mundo, tufões, terremotos, enchentes, calamidades onde a natureza tem mostrado sua ira pelo pouco cuidado que a humanidade tem tido por ela, assistimos atônitos a tamanha devastação e um sentido de impotência nos oprime.
Porém quando estes fatos acontecem em nosso país, como esta acontecendo agora em Santa Catarina, estamos praticamente dentro do desastre, e neste momento é que descobrimos e nos comovemos com a solidariedade que existe dentro de uma nação, aonde somos todo um só povo.
É triste ter que encarar tamanha calamidade, ver nossos irmãos completamente desprovidos de qualquer bem material, sem nenhum teto para se abrigar, sem nenhum alimento, ou agasalho para se proteger do frio e da chuva que insiste em castigar.
Ao mesmo tempo, ficamos comovidos em assistir toda esta nação se mobilizar para acudir aquela gente desolada.
A única coisa que me entristece em tudo isso, é que somente nas tragédias vemos as pessoas se solidarizando, sendo que temos tragédias diárias em nosso país, e uma imensa necessidade de mais ajuda aos tantos desabrigados que vivem ao nosso redor, em praças públicas ou em baixo de marquises de edifícios.
Certo seria que não precisássemos ter uma catástrofe para socorrer o nosso próximo, se separássemos sempre um pouco do que nos sobra para auxiliar um necessitado.
Porém, mesmo sendo desta maneira triste, é muito lindo presenciar o modo como cada um de nós, tenta colaborar.
É certo que as maiores lições, aprendemos na adversidade, assim, espero que dentro do coração de cada brasileiro que esta noite dormirá sob uma cama seca e quente, fique algum ensinamento, para que não nos esqueçamos dos menos favorecidos, também nos dias em que o sol brilha forte.

A LEBRE E A TARTARUGA

2008-11-01T10:43:00.001-07:00

Algumas coisas em nossas vidas acontecem de forma inesperada e rápida, outras com uma lentidão angustiante.
Rapidamente vi os anos de minha juventude passando, mas levou uma eternidade para eu aceitar que eles haviam-se ido.
Demorou um tempo enorme para meus filhos crescerem e amadurecerem, em compensação os netos chegaram tão rapidamente quanto a partida dos meus dias de menina.

Quando eu tinha 15 anos, cada dia se arrastava como se houvesse correntes presas a meus pés, e ainda ontem percebi que mais um ano se passou, e mal tive tempo de olhar o calendário.
Meu aniversário que outrora esperava com tanta ansiedade, e levava séculos para chegar, hoje chega de repente por mais que eu tente nele não pensar.

Ainda outro dia descobri que a tecnologia é uma coisa fabulosa, e antes que me desse conta de como lidar com ela, meu computador já era obsoleto.
Passavam meses antes de termos conhecimento do que acontecia do outro lado do mundo, hoje sei o que a rainha da Inglaterra tomou no seu café da manhã.
Meditando sobre a velocidade com que passamos por esta vida, fez-me lembrar de uma estória que na infância eu sempre lia nas Fábulas de Esopo, a lebre e a tartaruga.
Levei mais de quarenta anos para entender o velho ditado “devagar se vai ao longe”, e hoje em dia, quando vejo a pressa que as pessoas têm em vencer a qualquer preço, penso que elas não tiveram tempo sequer de saborear um livro de fábulas.
O tempo era para mim um aliado, passei grande parte dele fazendo projetos e construindo castelos na areia. Hoje o vejo passar por mim em uma velocidade estonteante, e percebo que continuo alisando as paredes do castelo, com a diferença que hoje as pequenas mãos de meus netos me ajudam a edificá-lo, dando-me sugestões de como torná-lo mais forte e seguro, em uma sabedoria simplória que só uma criança pode ter.
Insisto em contar-lhes sobre a presunção da lebre veloz e a sensatez e calma da pequena tartaruga, para compreenderem que, terão na vida muitas corridas, e o importante é seguir em frente, ainda que outros ultrapassem, não tem importância, continuem em seu ritmo, rápida ou mais vagarosamente, e importante não é chegar antes, mas chegar bem ao seu destino.
Tempo... O tempo se esvai como a areia na ampulheta, e nada há que possamos fazer para retardá-lo, que assim seja então, um “viva” ao tempo que passou, deixando no ar um sabor suave de recordação... Um “viva” ao tempo que virá, pois este saberei saborear minuto a minuto.

EU E A CRISE

2008-10-02T09:40:00.001-07:00

É impressionante como a mídia explora as notícias negativas que acontecem em outras partes do mundo, ao contrário do que se esperava, globalizaram as desgraças.
Crises financeiras existem desde que o homem inventou o comércio.
Em toda a história civilizada sempre se produziu a subsistência e posteriormente um excedente, com a finalidade de trocar ou vender, e depois disso nunca mais tivemos sossego.
Com a evolução veio a especulação, a sede de poder e de riquezas materiais, que em resumo tornou a humanidade cada dia mais afastado de sua ordem primitiva que era viver em sociedade.
Os povos foram divididos em grupos e catalogados, ricos, pobres, emergentes etc.
Uns com maior poder que outros, acabaram monopolizando todo o sistema mundial financeiro, e agora eu sou obrigada a ouvir pelo menos dez vezes ao dia, notícias destes poderosos e as asnices por eles cometidas.
É de saturar qualquer cristão, sem falar na ansiedade que acabamos por sentir, neste sobe e desce de números e cotações. Eu que não faço a menor idéia de como funciona o sistema financeiro no mundo, a única bolsa de valores que conheço, é a minha, que nem de couro é, e que dificilmente consegue manter “valores” dentro dela.
Em outros tempos não estaríamos tão apreensivos, pois certamente nem saberíamos dos detalhes destes problemas todos, e que ao final das contas, de nada adianta tamanho conhecimento da crise americana, visto que eu nada poderei fazer para mudar o rumo das coisas, a não ser esperar como qualquer espectador.
Se eu puder fazer alguma coisa, preciso saber o meu lugar nesta pirâmide, ou seja, lá em baixo, assim estou mesmo preocupada é com quem vão eleger em minha cidade para prefeito, por exemplo, se todos tivessem este pensamento, quem sabe não existiriam maus governantes quebrando países ricos como os Estados Unidos.
E já me cansei de ouvir falar em crise, desde que me conheço por gente eu escuto esta palavra como se fosse uma sentença.
Estou certa de que o mundo não vai parar por causa da dor de barriga dos americanos, e tão pouco se resolverá os problemas reais da humanidade, no máximo alguns ricos ficarão menos ricos, e alguns pobres mais pobres, mas nada que ameace a existência humana.
Meu maior receio não é a falta de dinheiro, e sim a falta de humanidade que se disseminou nestes tempos de modernidade, ainda não se viu nenhum chefe de estado contabilizar as perdas humanas pela falta de comida e de solidariedade, mas a preocupação com os grandes bancos e as grandes empresas, é mesmo prioritária.
Assim sendo, fico aqui quieta com meus pincéis e tintas, a reinventar os sonhos, e admito que a única crise que realmente me afetou, foi quando fiz 40 anos rsrs, mas até esta já superei.
“Oriunda do latim, o termo crise equivale à palavra vento. Indica, assim, um estágio de alternância, no qual uma vez transcorrido diferencia-se do que costumava ser. Não existe possibilidade de retorno aos antigos padrões.”
Entendo com isso, que as crises são boas, que elas podem ensinar que é necessário mudar as regras de um jogo apodrecido pela ganância.

O CIRCO

2008-09-05T12:21:00.000-07:00

Fazia muito tempo que eu não ouvia mais falar de circo, a não serem os novos, grandes e famosos como o cirque du soleil ou o circo nacional da China.
Mas eu estou falando daquele circo mambembe, com lona listrada e colorida, que vinha em minha cidade até com certa freqüência quando era menina.
Aquele que desfilava pelas ruas, com jaulas de leões e os elefantes andando lentos e enfileirados, segurando um no rabo do outro.
Os palhaços vinham à frente do cortejo colorido, dando saltos e jogando bolinhas para o alto, o mágico com sua cartola, e as moças bonitas em suas roupas justas e cheias de brilhos que jogavam bastões de uma mão para outra.
Eu assistia a tudo estarrecida segurando à barra da saia de minha avó que morava bem próximo a avenida principal aonde o desfile acontecia. Era uma magia indescritível, que me fazia sonhar todas as noites até o grande dia que seria levada para dentro daquele mundo maravilhoso.
Esta semana meu netinho de dois anos e meio que mora em uma pequena cidade de interior, passou uns dias comigo, e quando chegou veio correndo contar-me que ele tinha ido ao circo, e o palhaço soltava pum colorido, dei muita risada da alegria dele e do modo como guardou aquelas imagens em sua memória.
Rapidamente me vi ali sentada naquele cercadinho de ferro que chamavam de camarote, com meus filhos ainda pequenos, comendo pipocas e com os olhos vidrados no picadeiro.
As lembranças me remeteram ainda mais longe, sentada agora na arquibancada de madeira e com um pacote de amendoim torrado nas mãos, vi passar diante de meus olhos um filme de minha infância, a alegria que existia naquele picadeiro de lona suja, os malabaristas com roupas puídas, a rede remendada que era estendida para a segurança dos trapezistas.
O cheiro do algodão doce pairava no ar, somente no circo ele tinha aquele sabor especial, ficávamos lambuzados de açúcar e felicidade, vendo com olhar atento o mágico a tirar coelhinhos e lenços coloridos de sua cartola.
O palhaço com perna de pau me impressionava demais, tive por muitas vezes meus joelhos esfolados na tentativa de imitá-lo.
O auge do espetáculo era certamente o globo da morte, com as motocicletas barulhentas e aqueles homens destemidos a fazer acrobacias dentro dele, era mesmo inesquecível.
Hoje não existem mais animais nos circos que sobreviveram.
Não há mais macaquinhos que andavam de bicicleta, e leões saltando de um lado para o outro passando por dentro de uma grande roda de fogo, aquilo era mesmo assustador, mas na verdade desde muito pequena ficava revoltada em ver os bichos presos em gaiolas que mal caberia uma ave.
Vendo o brilho nos olhinhos de meu neto, e percebendo como ainda eram vivas aquelas imagens em minha memória, conclui que o circo é uma experiência sem precedentes para uma criança, ele não tem época e nem idade.
Somente me entristece saber que aos poucos eles vão desaparecendo e dando lugar a espetáculos mais tecnológicos e grandiosos, uma pena porque mesmo com todos os maravilhosos efeitos especiais que vemos hoje nestes shows, jamais nos esqueceremos das caras pintadas com nariz vermelho que nos contagiavam com suas alegrias e brincadeiras.
Até hoje eles vivem em minhas lembranças, os mesmos palhaços que hoje pintam seus rostos para esconder as lagrimas que teimam em sair de seus olhos entristecidos pelo esquecimento.

Meu Calcanhar de Aquiles

2008-07-29T12:16:00.000-07:00

Conta a mitologia grega que Tétis mãe de Aquiles, mergulhou o recém-nascido, nas águas do Estige (rio que dava sete voltas no inferno). Este fato tornou o filho invulnerável, salvo pelo calcanhar que não foi banhado, pois a mãe o segurava por esta parte do corpo. Aquiles teria perecido em batalha ferido mortalmente por uma fecha envenenada que atingira o seu calcanhar.

Tenho verdadeira fascinação por mitologia, e sempre fico fazendo comparações entre nós os mortais e eles os Deuses, que em sua magnitude e imortalidade sempre acabavam sucumbidos por algum ponto fraco, assim como qualquer um de nós.

Muitas vezes nos sentimos dono e senhor de alguma situação, e ao final de uma grande batalha interior, acabamos por descobrir que também temos nosso calcanhar de Aquiles, cheguei à conclusão de que o meu, é o coração.

Sob todos os aspectos somos sucumbidos pelos arrebates do coração, quer seja na vida cotidiana, no trabalho ou no amor.

Estamos sempre protegendo este órgão como se corresse risco iminente de ser arrebatado ao nosso peito e feito em pedaços por algum inimigo que irá usá-lo como troféu de sua batalha.

Acabamos então por envolvê-lo em forte couraça de material impenetrável, e assim nos sentimos seguros para prosseguir.

E vamos bem, subindo degraus e conquistando batalhas, pisando em quem estiver pela frente e ao alcance da vista, pois afinal aquele coração que outrora nos fazia sensível ao adversário, hoje se tornou uma arma poderosa contra eles.

Um coração envolto e fechado pode perfeitamente ser cruel e assim angariar mais e mais conquistas em seu benefício próprio.

E ao final de uma trajetória, percebem-se quantos troféus arrecadados durante esta guerra enfrentada ao longo da vida, porém, não há ninguém com quem dividir os louros.

Ficamos sozinhos com o prêmio de nossa indiferença.

Ninguém a lhe felicitar, ou bater copos em sinal de alegria, nada além do que você e seu coração endurecido pela força do couro que o protegeu.

Tenho visto tantas pessoas assim ultimamente, quantas delas sem nenhum coração, sem nenhuma solidariedade, sem nenhuma compaixão.

São muitos vencedores que foram vencidos, pois quando ao final e já cansados de conquistas, querem derribar suas cabeças cansadas em um ombro amigo, percebem que não os tem, e ao tentarem remover a couraça que envolve seu ponto frágil, já não podem mais, o material com o tempo se fundiu a própria carne deste órgão intumescido.

Se ganha muito pouco diante do que se perde em uma vida, quando nos fechamos ao próximo e conseqüentemente a nós mesmos.

A maior glória não esta no ouro que ajuntamos e sim nos sorrisos que semeamos ao longo de nossos dias de passagem por aqui.

Descobri como Aquiles, que também tenho um ponto fraco, e de repente senti-me invadida de imensa felicidade por perceber que o “meu calcanhar”, sangra e chora pelas injustiças que vê, e isso significa que ele não foi encouraçado, ao contrário, foi polido com suave e perfumada camada de amor, carinho e de compreensão.

Provavelmente o que juntarei na vida não será por muitos compreendido ou valorizado, mas que em verdade é o maior tesouro que se pode ajuntar.

Colher os frutos das sementinhas que germinaram cada vez que o coração chorou ao ver na estrada uma criança faminta, um pai desempregado, um velho abandonado.

Meu coração tem a maior prêmio que se pode conquistar, ele ama.

LIDANDO COM AS EMOÇÕES

2008-07-17T14:12:00.001-07:00

Hoje recebi uma mensagem que me tocou profundamente e me fez repensar as emoções, como eu as sinto e por que.

Era uma mensagem contendo fotografias famosas, e de repente ali estava eu, chorando ao ler a verdadeira história de cada uma delas, não pelo fato de nunca as ter visto, até porque são fotografias conhecidas, mas pelo fato de descobrir o que realmente acontecia no momento em que foram eternizadas.

Depois fiquei pensativa com minha reação, porque antes nunca havia chorado com imagens chocantes, ou com as desigualdades sociais, porque exatamente hoje estas imagens mexeram comigo.

Em uma análise mais profunda, percebi que muita mudança vem se operando em minha maneira de ver as coisas e os acontecimentos.

Passei por períodos diferentes, houve época em que as coisas me revoltavam, e eu protestava e me agigantava diante das atrocidades gritando por justiça. Depois me calei em um silencio longo e profundo como se quisesse rever aquelas atitudes infrutíferas.

Entrei então em um processo de interiorização, em que me negava a ver os acontecimentos diários.

Com a globalização e a chegada imediata das notícias, fiquei ainda mais avessa à realidade das informações, além de não ter mais forças para lutar pelos oprimidos, não mais queria assistir a todas as barbáries que estavam a nossa volta, que sempre estiveram, porém agora estampadas com sensacionalismo barato e apelativo.

Percebi em um dado momento dentro desta angústia, que minha ótica esta totalmente mudada. Sinto-me fragmentada diante deste mundo tão diferente daquele que eu nasci e cresci.

Diferente sim, sem poesia e sem amor, um mundo aonde poucos lutam contra gigantes para tentar salvar o que já se perdeu.

Às vezes penso cada bobagem, chego a acreditar que existem pessoas que faz a mente se desligar do mundo para não mais fazer parte dele, se ausentam.

Diante disto, recomponho meus pensamentos e busco me equilibrar, sem deixar que esta emoção se transforme em alguma energia negativa.

Abro novamente a mensagem, e desta vez já preparada para o que esta nela, aprecio o ângulo do profissional que a fez, a iluminação precisa, a arte naquele momento inusitado e etc. de novo me pego aos prantos.

De nada adiantou ter me preparado para enfrentar uma realidade, ela continuava me tocando de maneira dolorosa e profunda.

Concluo então que este é mais um estágio de minha vida, e que não devo tentar mudá-lo. Vou olhar e apreciar se for o caso, chorar se der vontade, posso ainda lutar pelas injustiças a minha maneira, não mais gritando e nem carregando faixas em protestos públicos, apenas mostrando sob a ótica sensível de uma artista, que ainda existe conserto pra tantas insanidades que somos obrigados a assistir, de braços cruzados.

Cada um grita do jeito que der.

Eu escrevo daqui, um amigo pinta uma tela em outro lugar, outro compõe uma musica acolá, e assim de uma forma mais branda, porém permanente, vamos plantando nossa sementinha, na esperança de um mundo melhor para nossos filhos e netos.

Que eles possam abrir um jornal, e passarem o resto do dia felizes com as notícias boas, que possam respirar profundamente sem engasgar com a poluição e ter orgulho da pátria em que vivem, pois certamente neste mundo que começaremos a preparar para eles, não existirão “Danieis Dantas e Cacciolas” a rir-se de nós, pobres mortais.

QUEM PODE JULGAR A ARTE?

2008-06-26T10:24:00.000-07:00

Constantemente recebo mensagem de amigos artistas, que tem dúvidas acerca de seu trabalho, estão em crise criativa ou desanimados com as críticas às suas obras, a estes artistas gostaria de dedicar este texto.

Não sei quem disse ou instituiu que a arte tem que ser avaliada ou criticada, provavelmente isso remonta de séculos, porém eu discordo completamente da maneira como estas avaliações são feitas.

A quem cabe dizer se uma obra é boa ou não? A quem cabe dizer ela vale x ou Y?

Se nos fizermos uma pergunta bem fundamental a nós mesmos, quem sabe possamos encontrar alguma resposta. O que eu quero com a arte? Para que ela me serve?

Costumava participar de salões há muitos anos atrás, mas desisti depois que fui convidada a fazer parte da equipe de seleção para um salão de paisagens. Senti-me um lixo porque na verdade para mim todos deveriam poder participar, pois todos foram feitos com sentimento, criatividade e técnicas que cada um possui. Achei-me completamente incapaz e declinei do convite, principalmente depois de ver que na verdade na maioria das vezes a seleção é feita por escolhas pessoais e normalmente são escolhidas obras de pessoas conhecidas dos avaliadores. Quer dizer na maioria dos casos é marmelada, e muitas vezes, diversos artistas, principalmente aqueles que ainda não tem segurança em seu trabalho, acabam desistindo de pintar.

Com a globalização de um modo geral, a arte se tornou mais acessível ao público, hoje podemos sem sair de casa conhecer trabalhos de artistas de todo o mundo, mas em contrapartida a isso, criou-se uma grande rede comercial em cima do meio artístico, e com ela também do nada surgiram muitos entendidos em arte, curadores e etc.

Diversas galerias hoje sobrevivem desta imensa diversidade de arte espalhada pelo mundo, porém não acredito que o simples fato de alguém ter um espaço para ganhar dinheiro em cima do trabalho dos outros, lhe dá o direito a criticá-los.

O que ocorre é que normalmente um marchand de arte já tem um perfil exato de seu comprador, e neste conceito acaba trazendo ao seu espaço apenas aquilo que lhe é interessante comercialmente, deixando de lado artistas magníficos apenas por que suas obras não são vendáveis ao seu modo de vista é claro.

Existem trabalhos que tem um apelo visual forte, cores quentes enfim, trabalhos que cabem na maioria dos ambientes, os ditos mais vendáveis, e outros que são obras mais elaboradas, belíssimas, mas tem maiores dificuldades de vendas, não pela qualidade, mas porque na maioria das vezes são obras que requerem um grande espaço ou um local determinado conforme o tema. E para os vendedores de telas isso não é interessante.

E neste contexto, muitas galerias se tornaram não um local de divulgação de artistas, e sim apenas uma loja decorativa, as cores das telas precisam com a pintura da parede, com o tapete ou o abajur, e assim vai.

Não estou dizendo com isso que não existam galerias sérias, ou pessoas bem intencionadas, existem sim, porém andam ficando escassas com a atual concorrência neste mercado.

O que quero dizer a meus queridos amigos artistas que encontram algumas destas dificuldades é o seguinte, Vincent Van Gogh nunca foi aceito em um salão de artes enquanto vivo, por ter um trabalho pouco compreendido para a época, ele vendeu em vida apenas uma obra.

A arte é essencialmente do artista, e quando tentamos mudar isso para uma arte para compradores, é quando nos perdemos, em conteúdo e qualidade.

Precisamos sobreviver neste mundo capitalista estou bem segura disso, mas não deixe a arte morrer para você, ainda que digam que o seu trabalho não é vendável, acredite o sentimento que imprime nele vai ficar para sempre na memória daqueles que possuem a sensibilidade de sentir naquela obra a alma do artista.

A ARTE EM CRISE

2008-06-22T20:51:00.001-07:00

Acho que vou escrever algo meio inusitado pra um artista, não querendo roubar o chavão de nosso ilustre presidente, eu diria... Nunca antes na história deste país o artista esteve tão desvalorizado.
Tenho visto, e sentido, esta realidade, assim como certamente tantos outros artistas que vivem neste mesmo solo divino que é o nosso Brasil.
E quando falo neles, cito a grande maioria dos que necessitam da arte para sobreviver, chegando ao extremo de vulgarizá-la, para ter seu ganha pão.
E a coisas não fica só por ai, sempre tivemos artistas fabulosos vendendo sua arte nas ruas, mas atualmente a crise tem afetado também os artistas mais nobres, aqueles que já haviam construído sua história, que já haviam criado nome no mercado interno e no exterior.
Pois isso é uma realidade que me faz repensar a arte como primeira opção de vida.
Com a crise imobiliária nos estados unidos, inúmeros artistas tanto americanos como estrangeiros, e neste contexto incluo muitos brasileiros, deixaram de vender suas obras.
O que acontecia naquele frenético círculo era que, as construtoras ao terminarem um imóvel, decoravam e mobiliavam para a venda, usando assim trabalhos de artistas e arquitetos de interiores.
Isso acabou com a crise americana, e gerou outra crise interna no meio artístico.
Lembro-me que a cerca de poucos anos, bem poucos falo de dois ou três anos atrás, recebia constantemente convites para exposições, digo convites, e não cobranças, pois os convites atuais que recebemos só faltam vir com um boleto bancário anexado.
Criou-se em cima da crise no meio das artes plásticas, um comércio, frio, e desumano, que acaba tirando de artistas pobres, os poucos recursos que estes possuem, dando-lhes a ilusão de grandiosos retornos, e deixa o artista já estabelecido, com dúvidas acerca do valor artístico de seu trabalho. Levam nossas obras para verdadeiras cavernas escondidas pelo mundo afora, e na maioria das vezes retornam, deixando ao artista expositor, apenas prejuízos.
Pintar sempre foi a coisa mais importante de minha vida, até porque criei quatro filhos com ela, e hoje depois de um longo processo de amadurecimento artístico, percebo que a arte se tornará apenas um hobbie e serei obrigada a transferir minhas energias e criatividades para algum segmento que me dê sustentabilidade.
E eu pergunto: o que esta errado?
Aonde esta o incentivo de nossos governantes aos artistas que são um patrimônio desta nação?
Temos a lei Rouanet , teoricamente deveria abrir caminho aos artistas de um modo geral, mas o que vemos são oportunistas que ganham fortunas para montar processos de aprovação aos nossos projetos, trocando em miúdos significa termos que pagar para conseguir auxílio da única lei que, o governo destinou a nos ajudar.
Não tem inspiração que resista a estas mudanças, hoje entendo porque não existe mais romantismo em nossa música, é porque não existe mais o personagem romântico que dedilhava canções à soleira de alguma janela, teve que arrumar trabalho na padaria de seu Joaquim para pagar as contas no final do mês.
E nós caminhamos pela mesma estrada deles. Tenho visto bons artistas, de grande potencial, desistir de sua arte por um emprego seguro, e eu não os condeno.
Se existe alguma culpa pela perda cultural de nosso povo, não é certamente por culpa do artista, e sim daqueles que deixam de abrir as portas para que os mesmos possam dignamente mostrar o que fazem pela cultura deste país.
Se eu fabricasse carros, certamente não teria que pagar para que eles fossem comprados, mas faço arte, e isso tem me custado mais que um valioso tempo, tem-me custado a dignidade de ser rotulada e etiquetada como mercadoria barata.

VENCEDORES E VENCIDOS

2008-05-28T16:33:00.000-07:00

Pedro e Ana se conheceram em uma lanchonete, aonde ela trabalhava como auxiliar na cozinha, moça simples de modos comportados, desde menina já trabalhava para ajudar a suster a família.

Pedro um rapaz bonito e ambicioso, porém sem condições de realizar seus sonhos, trabalhava como pedreiro ajudando o pai, mestre de obras.

Da simplicidade de um encontro aos poucos nasceu o amor entre eles, lindo de se ver, e mesmo diante das dificuldades do dia a dia, casaram-se e juntos foram conquistar o mundo.

Pedro um sonhador, Ana uma batalhadora, eram uma dupla perfeita, ele planejava e ela executava as tarefas, mas existia uma sincronia perfeita. Ele um empreendedor por natureza, logo vislumbrou a possibilidade de crescerem trabalhando com alimentos, coisa que ela entendia e fazia como ninguém.

Deste modo, começou a jornada rumo ao sucesso.

Primeiro os salgadinhos que ela preparava até altas horas, e muito cedo com a barriga já crescida pela chegada do primeiro filho, fritava seus quitutes, que Pedro muito sabiamente dava a um grupo de pequenos meninos para vender, afinal ele era o administrador.

Com a habilidade de Ana e a esperteza de Pedro, em pouco tempo eles já tinham um carrinho de lanches na praça principal, e um segundo filho na fila de espera.

Em pouco mais de sete anos eles abrem sua primeira lanchonete, e dali para o primeiro restaurante foi um pulo.

Os negócios começam a crescer, Pedro nesta altura já terminando uma faculdade de administração de empresas, e Ana carregando já sua terceira criança no ventre, continua na cozinha a dar o sangue junto com suas maravilhosas receitas.

Um pouco antes do 15º aniversário de casamento, eles inauguram um restaurante fino na área nobre da cidade. Sucesso total, a casa que vive cheia, traz pessoas famosas e importantes, Pedro se sente realizado e pronto para expandir os negócios. Ana se sente cansada de ter que comandar uma grande equipe em sua moderna cozinha, que mesmo tendo um renomado chefe no comando, ainda passa por seu crivo.

Ele vai ficando mais maduro e mais elegante, usa roupas caras e relógio de ouro, anda de carro importado e tem muitos compromissos.

Ela já quase não vê os quatro filhos crescerem dentro deste turbilhão, os meninos estão estudando em boas escolas, e freqüentando bons ambientes, mas ela se sente envelhecida com a pele queimada e enrugada pelos anos em frente à quentura dos fogões.

Já quase não se encontram, um se deita quando o outro se levanta.

Mas conseguiram o sucesso tão sonhado, venceram.

Pedro se sente um vencedor, mas tem vergonha de sua companheira, e aos poucos acaba se envolvendo com outras mulheres mais jovens e mais interessantes que a sua.

Ana nunca teve tempo de aproveitar os frutos de seu suor, que foi a alma do sucesso.

E eu pergunto? Quem é o vencedor e quem é o vencido?

Aquele brilho nos olhos dela desaparece com os primeiros telefonemas anônimos, e toda a sua energia foi-se como por encanto.

Ela se entrega ao desânimo e a lamentação, sente saudades dos tempos que juntos dividiam um prato de comida.

Ele ganhou fama e riqueza, mas perdeu a essência, passou a ser apenas mais um homem bem sucedido e não percebe que deixou passar o tempo mais precioso de sua vida, correndo atrás das ambições.

Ninguém vence um jogo se não souber as regras.

Muitas vezes o que acreditamos ser sucesso, se torna nossa derrota.

Quantos de nós dedicamos toda uma vida buscando projeção, e esquecemos das coisinhas mais simples que estavam tão perto.

Quantos erros se cometem até descobrir que os verdadeiros vencedores, são aqueles que jamais se sentem vencidos.

Os que se contentam com a simplicidade de um gesto de carinho toda manhã, aqueles que conseguem ver o mesmo brilho nos olhos do companheiro, mesmo o tempo já tendo levado toda a juventude embora.

Quem venceu?

CHEGA DE TV

2008-05-16T17:18:00.000-07:00

É uma coisa inacreditável como a modernidade estraga o meu humor.

Levanto bem cedo, antes de o marido ligar o noticiário, para não ter que abrir os olhos vendo as barbáries do dia anterior.

Depois de lavar o rosto de olhos fechados é claro, pra não piorar o humor, vou para a cozinha, é quinta feira dia da faxineira.

Mal entro e lá esta ela com o radio ligado ouvindo mais desgraça.

Respiro fundo, porque as boas auxiliares domésticas andam raras atualmente, tomo meu café e vou para o ateliê, pelo menos ali ainda não aconteceu nenhum terremoto, e nenhum furacão devastou meu telhado, ainda que pelo estado geral se dissesse o contrário.

Acendo um incenso para tirar o cheiro forte da tinta, e faço uma oração, relaxo a coluna numa espreguiçada comprida e vou para o computador, responder minhas mensagens e dar bom dia aos amigos.

Ativo o meu filtro e apago umas dezenas de e-mail mal intencionadas, respondo outros, apago umas correntes, detesto correntes, e por fim vou trabalhar.

Ou melhor, me divertir, sair deste mar negativo de noticias ruins e entrar em meu mundo colorido.

O esboço da florista no cavalete me fez sentir o perfume daquela profusão de flores coloridas, ao lado em outro cavalete esperando a secagem, esta uma oriental de roupa azul e sombrinha vermelha aos ombros, que passeia feliz pelo bosque de cerejeiras, eu estou lá caminhando com ela me sentindo a própria gueixa.

Aqui dentro existem florestas, índios, água, cachoeira, objetos diversos em estantes espalhadas, aos poucos todos tomam forma em meu pensamento, e vem me fazer companhia.

Nenhum destes personagens que saiu de minha cabeça sabe das coisas tristes que acontecem fora daqui, fora deste meu pequeno mundo.

A pequena bailarina se equilibra numa cordinha bamba, e se delicia com o movimento, um apito chama-me a atenção, é um pequeno trem saindo da estante das crianças e passando por sobre os meus pés.

Uma arara azul grita perto da estante de tintas, me preocupo com a sujeira que ela fará.

Levanto os olhos e deparo-me com uma sereia a cantar um melodioso e triste cântico, sob as ondas pontiagudas das praias de Parati.

O guerreiro no kuarup prepara a lança, espantado em meio à de tanta algazarra.

Ao longo de um dia aqui dentro passam por mim as quatro estações, sinto o frio do inverno, e ao mesmo tempo contemplo as cores do verão.

E nesta deliciosa desordem, vou trocando idéias com meus personagens e dando vida às flores sob o toldo da florista, e quando me dou conta, o dia se findou, aos poucos meus pequeninos voltam aos seus lugares e novamente se tornam personagens inanimados.

Tiro o avental sujo de tinta, limpo as mãos e pouso os pincéis sobre a mesa.

Assim que abro a porta do ateliê, uma rajada de vento frio invade meus ouvidos, e uma voz forte me grita:

_Corre, vem ver, já são quase 50.000 mortos na china...

Se minha visão fosse como antigamente, juro que daria meia volta e passaria a noite ali, pintado e me divertindo, quem sabe assim, diminuiria o ciclo vicioso de notícias ruins que a moderna e globalizada mídia nos traz.

DIA DAS MÃES

2008-05-09T09:09:00.000-07:00

“Mamãe, mamãe, mamãe
Eu te lembro o chinelo na mão
O avental todo sujo de ovo
Se eu pudesse, eu queria outra vez mamãe
Começar tudo, tudo de novo”.

Lembro-me que a musica era mais comprida, mas esta parte recordo-me bem, minha mãe não vivia com avental sujo de ovo, mas o chinelo na mão era de praxe para poder dominar as quatro crianças traquinas que rodeavam suas pernas o dia todo a pedir alguma atenção.

Lembro-me com tanta clareza de sua rotina exaustiva, desde o amanhecer até o beijo de boa noite, os banhos na grande bacia de alumínio, onde ela agachada esfregava com uma bucha trazida do sitio de minha avó, os pés vermelhos de terra da criançada.

O quintal de nossa casa se dividia com os vizinhos por uma cerca de madeira, aonde as comadres trocavam tomates e frutas que cresciam no quintal.

A vida tinha lá suas dificuldades certamente, mas como éramos felizes em nossos brinquedos primitivos, o tico-tico, o velocípede de lata, o balanço de pneu pendurado a arvore no meio do jardim.

Estas mães também tinham suas lutas e labutas, também rezavam diariamente aos anjos da guarda de seus filhos, também se preocupavam com o futuro deles, mas eram bem mais felizes do que muitas mães que hoje vemos estampadas nos noticiários, algumas a implorar socorro médico a um filho vítima da dengue, outra a chorar sobre o pequeno corpo de uma filha assassinada.

As mães da época da minha, tinham angústias diferentes das que eu tive como mãe, elas se preocupavam com o bem estar de seus filhos como todas nós, porém não tinham o fantasma das drogas a assombrar-lhes as noites como mães de minha geração tiveram. Não havia o medo de abusos sexuais com seus filhos como vemos nos dias de hoje, e tão pouco precisavam de psicólogos a orientar-lhes quanto à conduta educacional. Íamos sozinhos à escola, carregando nossos livros e pulando os ladrilhos da calçada. Não vejo mais crianças na rua indo à escola, as poucas que ainda perambulam desacompanhadas, provavelmente nem tem uma casa para voltar.

Então eu concluo que as mães de hoje são verdadeiras heroínas, tenho visto a maioria delas a se desdobrar entre os deveres da casa, e o trabalho fora dela, para ajudar a suster sua prole, e com o coração apertado continuam a rezar aos anjos, só que não apenas a pedir-lhes proteção à saúde, mas pedindo que os guarde das balas perdidas, dos assaltos, das drogas e das más companhias e de tantos outros males da vida moderna.

Que saudades de comer bolo de cenoura com chocolate na hora do café da tarde.

Hoje estas mães guerreiras assam o bolo na frieza da madrugada, antes de saírem de suas casas para mais um dia de trabalho, deixando aos anjos da guarda os apelos por proteção.

Parabeniza-las apenas um dia, seria injusto, merecem nossa admiração todos os segundos, todas elas, sem exceção, todas estas mulheres que se viram de repente diante de um quadro completamente diferente daquele em que foram criadas, elas continuam sujando seus aventais de ovo, e também de graxa, de tintas, de terra e tantas outras coisas.

“Se eu pudesse, eu queria outra vez mamãe, começar tudo, tudo de novo".

QUE PAÍS É ESTE?

2008-04-10T13:40:00.000-07:00

Escrevi uma crônica com este título a uns dez anos atrás, e hoje relendo, percebi que muitas coisas mudaram realmente neste país, umas para melhor outras nem tanto. Acredito que sofríamos menos com a impunidade, pois não tínhamos conhecimento dos crimes, esta foi uma das diferenças, hoje sabemos dos crimes, e temos mais consciência da impunidade, o que no frigir dos ovos continua a mesma coisa.

Tínhamos desempregados como hoje, tínhamos crimes brutais como hoje, porém tínhamos menos informação, ou até talvez eu não me importasse com elas, como me importo hoje.

Quando era menina, lembro-me que não tínhamos acesso a nenhuma destas informações, éramos apenas crianças felizes, vivendo a infância com naturalidade, como ainda deveria ser. Hoje vejo crianças que aos dez anos já discutem política e acompanham as investigações de crimes hediondos praticados contra elas.

Me choca o fato de todas as barbáries que hoje são de conhecimento público, fazer parte da vida e dos assuntos no recreio das escolas destes meninos.

Não ouvíamos absolutamente nada sobre sexo, porque existia uma ordem cronológica para estes assuntos serem abordados por nossos pais.

Hoje as escolas dão orientação sexual para prevenir nossas crianças dos muitos perigos que elas estão sujeitas, tais como os abusos, uma gravidez precoce, as doenças.

Quando se poderia imaginar que haveria necessidade deste tipo de prevenção.

O Rio de Janeiro era a nossa cidade maravilhosa, lembro-me bem quando lá passava as férias de verão, sem nenhuma preocupação com uma bala perdida, ou com doenças como a dengue, que ressurgiram neste país pelo puro descaso e falta de boa vontade política.

Existia uma ordem natural nas coisas, as meninas cresciam e aprendia como gerenciar uma casa, cuidar de uma criança, cozinhar.

Os meninos eram preparados para assumir responsabilidades de um homem, e compor uma família.

Hoje, além de tudo que nos foi ensinado, ainda temos que ensinar nossas filhas a serem astutas, a terem uma profissão, a se sustentar, a disputar seu espaço no mercado de trabalho, e ainda lembra-las que precisam ser carinhosas, dedicadas, amigas e companheiras e que mesmo com todos estes predicados, elas correm um grande risco de ter que assumir sozinhas a casa e a educação dos filhos.

Isso tudo é muito surreal, e se analisarmos bem, aconteceram a pouquíssimo tempo, se formos colocar os fatos em ordem evolutiva, as mudanças foram rápidas e radicais demais, e acho que não gosto delas.

Preferia o tempo em que as praças estavam repletas de crianças correndo e pedindo algodão doce, pulando amarelinha, corda ou brincando de pique esconde.

As crianças que habitam as praças atualmente, já não trazem nas mãos as burquinhas coloridas e nem um io-iô, mas carregam pequenos sacos aonde colocarão a drogas que impedirá que eles sintam fome.

Não, definitivamente eu não gostei das mudanças.

A única boa mudança que vi acontecer nos últimos tempos, foi a retomada de nossa consciência em podermos exercer plenamente nosso direito de cidadão, cabe a nós agora fazer com que nossos governantes trabalhem para mudar este quadro caótico que diariamente invade nossos lares através dos noticiários.

Este país pode e deve continuar mudando, mas que seja para melhor, pois não tenho visto nenhum destes bons índices indicados pelo governo, trazer de volta a serenidade que existia em nossos lares.

FÊNIX

2008-03-25T20:26:00.001-07:00

“A fênix ou fénix (em grego ϕοῖνιξ) é um pássaro da mitologia grega que quando morria entrava em autocombustão e passado algum tempo renascia das próprias cinzas. Outra característica da fênix é sua força que a faz transportar em vôo cargas muito pesadas.”

Fomos, somos e seremos eternamente uma Fênix...

Nossa vida é um emaranhado de incêndios e de renascimentos, o único problema é o medo que temos deste fogo.

Construímos um ninho, bonito, fortificado, e nele botamos nossos ovos de ouro, nele depositamos todos os nossos ideais...

Ficamos ali, por preciosos momentos, chocando estes sonhos.

Eles nascem, crescem e batem asas, e em um dado momento de nossa vida, tudo isso se transforma em cinzas... Tudo se acaba, e percebemos num instante que tudo até ali foi em vão.

Então, renascemos destas cinzas como a fênix, e se quer olhamos para aquele ninho ainda fumegante, pois se olharmos para trás, perderemos o rumo do novo vôo.

Assim é nossa vida, cheia de encantos e desencantos, e é exatamente isso que a torna tão bela e tão preciosa, somente por isso a vida é tão boa e necessária.

Acredito mesmo que só depois de algumas boas tostadas nos tornaremos aves verdadeiras, destas que podem cultivar um ninho mesmo sem mais botar os ovos, mesmo que neste ninho existam somente as cinzas da antiga ave que já fomos, ainda assim acredito no novo, no inesperado e no inusitado.

Porque então temos tanto medo de mudar o rumo de nossos vôos.

Porque somos tão permissivos com a infelicidade apenas para preservar um ninho seco e cheio de cascas vazias.

Será que nossa natureza de fênix só nos aparece depois que queimamos no fogo da desilusão?

O medo de mudar o que cremos imutável, nos torna escravos de nós mesmos.

Perecemos numa infelicidade absurda e solitária, para fazer brotar em outros, sorrisos de satisfação.

É justo?

É conveniente?

É prático?

Não sei, mas sei que é triste olhar o céu e contemplar dezenas de fênix que conseguiram ressurgir de suas cinzas, que conseguiram se libertar das algemas da mediocridade e alçar um vôo verdadeiro, mesmo que trôpegas, mesmo com as asas quebradas e sem direção, estão lá, tentando permanecer no ar.

E eu fico aqui olhando o céu e maldizendo minha sorte?

Não estaria sendo justa comigo.

Sacolejo este pó acinzentado que suja minha asa desbravadora, fecho os olhos e me lanço em um vôo louco que ninguém pode impedir.

Meu renascimento.

SOLIDÃO

2008-03-19T18:50:00.000-07:00

Quem de nós já não se sentiu assim em alguns momentos da vida, solitário.

Solidão não é doença, é escolha.

Depois de muito tempo cheguei a esta triste conclusão, sim triste, pois não podia mais imputar a ninguém a culpa por me sentir solitária, afinal, as pessoas estavam ali, como sempre estiveram, eu é que havia me mudado de lugar, havia me recolhido inesperadamente da vida, e sem morrer.

Isto acontece às vezes, pelo menos comigo, me sentir completamente só em meio a uma multidão. É bom? É ruim?

Não sei, já foi muito bom, quando o momento havia sido determinado por mim para ser um momento de introspecção. Mas já foi ruim, e muito, naqueles momentos que busquei a todos e nenhum deles me fazia sentir presença alguma.

Nestes momentos eu parei, e pensei...

Porque a solidão é necessária?

E ela é, pode acreditar, é o único e mágico momento que você é sincero de verdade, pois não existe platéia a te julgar.

Nestes momentos podemos fazer aquela dolorosa reavaliação da vida...

E descobrir que somos humanos, falhos e pequenos...

Mas esta verdade é só nossa, nestes infinitos momentos de solidão, que são tão íntimos.

Quantas contas, em débito já não me cobrei.

Quantas mentiras já não me censurei.

Quantas oportunidades perdidas já não chorei.

A vida é um grande jogo, sem vencedores e sem vencidos.

Ganhamos umas e perdemos outras.

O resultado independe do placar, ganha quem aprendeu, perde quem acredita que ganhou.

E assim continuamos nesta estrada comprida, que esperamos nos leve a plenitude, ou seja, a somatória de todas as nossas experiências já vividas.

Quanto mais o tempo passa, mais nos afastamos das pessoas, mais nos damos conta de que a verdade não esta neles, e sim em nós mesmos.

A solidão pode parecer alguma coisa assim que dói, mas na verdade a solidão é algo que cura.

Cura-nos do egoísmo, da prepotência, da angústia.

Pois é nela que reencontramos a criança que já viveu em nós.

Encontramos a adolescente vivaz que dominava o mundo.

Encontramos a mulher que se fez mãe.

E por fim depois de tanta luta e desprendimento, encontramos o que realmente somos.

Pode não restar muito tempo para que os antigos amigos nos vejam como realmente somos, mas isso não importa.

O importante é que possamos tomar posse desta maravilhosa presença de nós mesmos, que possamos ser necessários.

Que todas as nossas lutas sejam reconhecidas.

Que nossa coroa de louros não passe de um simples passar de mãos em nossas cabeças.

Que nossas vitórias sejam gritadas apenas em nossos ouvidos como um sussurro de agradecimento.

Agradecimento ao tempo que nos sentimos solitários tentando ser pessoas melhores, para que nossos netos possam ter mais tempo em comunhão com os seus, sem a necessidade do isolamento, pois já sabiam que fizemos este sacrifício para que eles vivessem em paz.

SOMOS TODAS IGUAIS

2008-03-07T17:16:00.000-08:00

Maria pula da cama acreditando ter perdido a hora, são cinco e quinze da manhã, vai se atrasar. Joga para o lado o lençol amarrotado e cheio de pequenos furos que as traças fizeram ao longo dos anos. Tateia com os pés o chão úmido e frio de seu barraco, em busca de suas havaianas puídas. Agradece a Deus por se levantar ainda andando daquele colchão desgastado. Sonolenta, lava o rosto na bacia em cima da mesa no canto do único cômodo de sua humilde casa. Já de olhos bem abertos se depara com o presente que é deixado diariamente num mesmo canto, uma pilha enorme de roupas sujas de seus quatro filhos, que ela ainda precisa lavar antes de sair para o trabalho. O marido, a muito partiu, levado pelo peso da responsabilidade que a cachaça não o ajudou a assumir. Cantarolando um hino religioso, vai para o tanque levando a trouxa de roupas e torcendo para não acabar a última pedra do sabão feito com a sobra do óleo da cozinha da patroa.

Prepara primeiro o almoço e depois o café da manhã. Estica a cama, põe a mesa, acorda os meninos, e com uma alegria natural de quem é mulher, desce a ladeira lamacenta em direção à cidade.

Já passa das dez da manhã quando Ângela se estica sonolenta nos lençóis macios de cetim cor de creme, coloca um pé após o outro nas delicadas pantufas que estão sobre o tapete persa que ela trouxe na última viagem ao oriente.

Em cima da mesa perto da janela, um ramalhete de flores, a tradicional caixinha preta aveludada com alguma jóia cara dentro e um bilhete rápido e curto do marido dedicado e apressado que diz: “Parabéns pelo dia das mulheres”. Ela se encaminha ao banheiro, passando pelo closet já com a preocupação do que vestir naquele dia.

Ao toque da campainha, Maria já com o café da manhã na bandeja entra com o mesmo sorriso tranqüilo e cumprimenta a patroa que embrulhada em um fino penhoar de seda cor de rosa reclama do dia quente.

Com um gesto automático entrega-lhe as flores, para serem colocadas no vaso cinza de murano que esta no aparador do hall de entrada.

Pergunta preocupada pelos filhos e, abre sem interesse o presente deixado pelo marido que ela provavelmente só tornará a ver altas horas da noite, visto que sábado é dia do golfe com os amigos.

Faz as reclamações e confidências diárias, que não confiaria a mais ninguém, e Maria escuta devotada olhando agora não a patroa, mas a mulher que como ela sofre todos os males que uma alma feminina pode sofrer. Ouve, acalanta e aconselha, depois volta para a cozinha cantarolando seu hino e feliz por ser sábado, pois amanhã domingo ela pode fazer uma boa faxina em seu barraco, depois da igreja.

O que une estas mulheres tão diferentes e ao mesmo tempo tão iguais é o que me encanta quando analiso o dia a dia de muitas delas, Marias, Joanas, Terezas, somos todas exatamente iguais não importa a raça, credo ou a condição social. Temos todas a mesma força e coragem que somente a nós foi destinada, sofremos, choramos, e enfrentamos um problema até encontrar solução. Somos mães, às vezes pais, donas de casa, profissionais, amigas, esposas, companheiras, amantes.

A jornada de trabalho de uma mulher, por vezes descrita em documentários só parece exaustiva quando assistimos pela TV, só então me dou conta de que realmente fazemos tudo aquilo em um espaço de tempo tão limitado, e ainda nos preocupamos com a unha quebrada, o cabelo por pintar, os quilinhos para perder, achamos tempo para ler poemas, jornal, receita da Ana Maria Braga e corrigir o dever de casa das crianças.

Quando todos se deitam, andamos pela casa recolhendo copos, pratos, papéis e alimentando os animais. Velamos acordadas pelo sono de nossos filhos quando enfermos, e ainda encontramos força para atenuar a dor e o sofrimento dos mais fracos. E NOS DEDICAM NO ANO APENAS UM DIA.

Que seja, é hoje este dia, que todas sejam lembradas, sem que haja discriminação.

Estadistas, diaristas, operárias, executivas, costureiras ou colunistas.

Todas sem exceção.

Da mãe dedicada à funcionária padrão

Que nos escrevam poemas, que nos dediquem uma canção.

Parabéns a nós, por sermos todas maravilhosamente tão iguais.

A ENVELHESCÊNCIA

2008-02-27T07:08:00.000-08:00

Fã de Mario Prata que sou, certo dia li uma crônica dele cujo título era: “você é um envelhecente”?

Achei o máximo na época porque me sentia distante demais da tal envelhescencia.

Ele assim classificava o estágio entre a maturidade e a velhice, que seria dos 45 até os 60 anos, assim como a adolescência existe entre a infância e a maturidade.

Hoje já noto aqueles detalhes ao qual ele se referia, e acredito realmente que existem mudanças imensas no ser humano quando ele se encaminha para a velhice, que hoje eles gentilmente chamam de “melhor idade”, não sei para quem esta é a melhor idade.

Acho que intelectualmente é uma maravilha, pois alcançamos o ápice de nossos conhecimentos, e podemos ver nossos erros passados com clareza, aceita-los e etc., mas e daí não dá mais tempo de corrigir muita coisa, então o negócio é relaxar e aceitar.

Percebo a entrada na envelhescência quando começo a trabalhar pela manhã, há alguns anos atrás era tudo bastante simples, eu apenas pegava o material, e tudo ia surgindo diante dos meus olhos com naturalidade, hoje, tenho que primeiro rastrear o ateliê para encontrar todos os meus óculos que estão perdidos no meio daquela bagunça natural dos artistas. Sim pois, se antigamente usava um grauzinho apenas para leitura, hoje tenho vários óculos, um para cada função, de longe, de perto, para o computador, para dirigir, sem falar na lupa para pintar, e veja que com todo este aparato ótico, uma noite dessas acabei por dar uma chinelada em uma presilha de cabelo achando que fosse uma barata, mais do que claro, é um sinal de que caminho a passos largos para a velhice.

Sem falar é claro daquela agilidade maravilhosa que eu tinha há uns anos atrás, se estava pintando e algo estava distante, e sempre estava, era com uma facilidade inesquecível que eu me virava para apanhar o objeto, atualmente se fizer a mesma proeza provavelmente minha coluna dará um nó que levarei dias sentindo as pontadas, tenho que seguir o manual do envelhescente.

1º - Pensar no que quero pegar.

2º - Visualizar o objeto e calcular a distância e o grau de curvatura necessário, para alcançá-lo.

3º - Virar-me calmamente pensando nos músculos que necessitarei movimentar e finalmente apanha-lo.

Resumo da ópera, nesse processo todo já se passou uns quinze minutos, por isso acho que produzo tão menos do que antigamente, não é falta de criatividade, é falta de agilidade mesmo.

Mas com o que mais me divirto, é observar alguns de alguns amigos contemporâneos, o homem é claro chegando à envelhescencia, eles acabam por confundi-la com a adolescência, vivem de olho grande nas meninas novinhas, que hoje são as namoradas dos seus filhos, usam roupas ousadas, pintam os cabelos, comprarem uma moto grandona e freqüentam baladas.

Mas com todos estes percalços, ainda assim acho muito bom ser uma envelhescente, curtir meus netos, não ter medo de mencionar a idade, não sentir culpa algum ao dizer não a uma série de coisas, poder relaxar de verdade, sem ter a preocupação doentia de cuidar demasiadamente da imagem externa, podendo sim ter todo tempo do mundo para cuidar do meu interior, tomar posse verdadeiramente de quem eu sou, do que sou capaz e de minhas limitações. Aceitar que estar envelhecendo não é uma doença, mas uma dádiva, que é chegado o momento de ensinar aos outros tudo o que aprendi com meus erros.

Crônica de Mario Prata “Você é um envelhescente?”

http://www.marioprataonline.com.br/obra/cronicas/voce_e_um_envelhescente.htm

NARCISO

2008-02-12T15:48:00.001-08:00

Conta a lenda que um belo rapaz tão fascinado por sua beleza, diariamente contemplava-se num lago. Entorpecido por si mesmo, um dia caiu dentro do lago e morreu afogado. No lugar aonde caiu, nasceu uma flor, que chamaram de narciso.

Quando Narciso morreu, vieram as Oreiades, deusas dos bosques que viviam a perseguir Narciso para ter dele um único olhar e viram que o lago de água doce se havia transformado num cântaro de lágrimas salgadas. Perguntaram ao lago porque ele chorava, pois afinal somente ele tinha o privilégio de contemplar diariamente a beleza de Narciso.

O lago lhes pergunta: Mas Narciso era belo? Ficou pensativo uns momentos e respondeu: “Eu choro por Narciso porque, todas as vezes que ele se deitava sobre minhas margens eu podia ver, no fundo dos seus olhos minha própria beleza refletida.”

Apesar de Freud acreditar que o narcisismo constitui uma parte de todo ser humano desde o nascimento, o excesso dele acredito eu, dificulta uma pessoa a ter uma vida feliz. Julgam-se grandiosos e possuem uma necessidade excessiva de admiração e aprovação.

Isso não é nenhuma aula de mitologia ou psicologia, mas uma simples constatação de como existem pessoas assim excessivamente narcisistas ao nosso redor. Todas as coisas na vida para serem perfeitas, necessitam equilíbrio e ponderação. Quando somos jovens, em nosso dicionário não consta tais definições ou palavras, e nos sentimos praticamente deuses, é somente já mais maduros que iremos perceber quanta diferença existe entre amor próprio e obsessão.

Sinto no mundo uma falta imensa de amor entre as pessoas, amor puro, simples, desinteressado, fraternal. O que vejo são sentimentos obsessivos e desordenados, uma luta desenfreada por projeção pessoal e ascensão social

Uma corrida aonde não se olha em cima de quem se pisa. Isso não é narcisismo em potencial?

Por vezes sinto-me diferente e distanciada da maioria, por ser tão questionada sobre minhas atitudes em relação ao meu próximo. Pior do que ver que as pessoas se tornarem ruins, é ver que sua maneira de ser é confundida com algum desses sentimentos mesquinhos que povoam nosso planeta.

Entendo porque ele esta morrendo, nascem muito mais narcisos que rosas em nossos bosques atualmente, aliás, bosques devastados pelas mãos daqueles que tanto correm por seu lugar ao sol, e não percebem que este mesmo sol que os ilumina, em breve será sua própria destruição.

O planeta esta morrendo, eu estou morrendo, minhas crenças estão morrendo. Minha luta é preservar o máximo de mim como exemplo a meus filhos e netos, e rezar muito para que eles possam encontrar em seus caminhos, outras pessoas que tiveram a mesma herança que espero poder deixar-lhes, a virtude de poder amar e respeitar cada pessoa que entrar em suas vidas, sabendo compreender, ajudar e perdoar. Coisas simples que se afogaram nas lágrimas daquele lago tão narcisista como o próprio Narciso.

CARNAVAL E CINZAS

2008-02-06T10:07:00.000-08:00

Quanto Riso, quanta alegria, mais de mil palhaços no salão.

Arlequim esta chorando pelo amor da colombina,

No meio da multidão...

Quem não se lembra da velha marchinha de carnaval de Zé Kéti, Máscara Negra composta em 1967, tão cantada nos antigos bailes de carnaval.

O que restou de todo aquele riso, toda aquela alegria nos carnavais de hoje, é o que me pergunto.

Existia uma magia quase palpável, quando a cadência do ritmo diminuía e desacelerava os foliões, fazendo com que com os olhos procurássemos no salão aquele arlequim abandonado.

As fantasias que vestiam nosso corpo e nos transformava em personagens, se foram hoje ao contrário de alguns anos atrás, as fantasias são despidas, como se, em um corpo praticamente nu houvesse alguma magia, nada mais se esconde sobre os véus transparentes das odaliscas.

Os mil palhaços se tornaram umas poucas dezenas, e os salões ficaram vazios, neles apenas se ouve o pranto do velho arlequim em busca de sua colombina que provavelmente hoje veste o abadá de algum bloco carnavalesco e brinca espremida em meio a milhares de foliões, nas ruas de Salvador.

É meus amigos, as coisas mudaram nada da velha magia, nada de belas fantasias, apenas muita disposição e energia para gastar nos quatro dias subindo e descendo ladeiras atrás dos trios elétricos.

Hoje temos o grande espetáculo das escolas de samba, que atualmente mais do que samba no pé, disputam um título, aonde o que manda é a tecnologia e os grandes efeitos visuais, quem diria ver no sambódromo foliões esquiando em uma pista de gelo.

Aquele pierrô apaixonado que vivia só cantando, provavelmente ao ver o quanto se gasta com a indústria do carnaval, acabou chorando... Acabou chorando.

O grande circo da alegria por pouco não se torna o circo dos horrores, quem acreditaria que um carnavalesco usaria o holocausto no “maior espetáculo da terra”.

Nada mais da pura e simples alegria que tantos poetas escreveram em guardanapos de papel, para depois fazer daqueles rabiscos um belo samba-enredo cheio de lirismo.

O confete, a serpentina, o cheiro de lança perfume no ar, tudo isso ficou esquecido naqueles grandes e velhos salões dos clubes de nossas cidades do interior.

O ritmo é outro, as fantasias são outras, as pessoas também são outras, mais preocupadas em extravasar suas angústias e tensões nestes poucos dias, do que entrar no personagem daquele velho espetáculo e sentir a magia do tempo.

A mesma máscara negra que esconde o seu rosto, eu quero matar as saudades.

Vou beijar-te agora, não me leve a mal, hoje é carnaval...

A inocência do beijo roubado era a máxima que se podia esperar naquelas noites de folia, hoje nossos filhos chegam em casa com dezenas de preservativos que são entregues aos montes em campanhas pré carnavalescas, como se fazer sexo nas noites de carnaval fosse uma obrigatoriedade. Loucura.

Não há fênix que consiga renascer destas cinzas que neste ano quase se misturou as cinzas dos fornos de Auschwitz.

Mas não me leve a mal... Hoje é carnaval...

MINHA ESTANTE

2008-01-22T10:52:00.000-08:00

Passei uma vida lendo e aprendendo com a literatura, meus pais sempre nos ensinaram que podíamos tudo dentro de nossa imaginação quando líamos um livro. Poderíamos ser fadas, rainha, iria a países distantes e seríamos sábios.

Um dia olhando as prateleiras de meu pai, vi o retrato de minha vida, em uma estante abafada e cheia de velhos livros, os mesmos que me levaram a todos os cantos do meu universo, agora cheiravam a mofo.

Porém dentro deles, ainda viviam os antigos valores que aprendi a respeitar, e que hoje admito ter perdido alguns ao longo da trajetória de minha história.

Lá estavam meio corroídos pelas traças, as minhas recordações de criança, as fábulas que me encantava as lendas por onde tantas vezes fui aquela princesa resgatada.

História de religiosos, mártires e de déspotas que me fizeram vislumbrar as desigualdades, continua viva nas prateleiras de madeira velha.

Pego os pincéis e com eles remendo os erros das antigas lendas, porque hoje sei que elas não passam dos sonhos de uma mente brilhante, que as fadas somente permanecerão vivas em minhas lembranças.

Traço as ruas da cidade onde por tantas vezes fiquei esperando o menino que passava em sua bicicleta, e com o cantinho do olho me espiava sentada em baixo do pé de Ipê amarelo com um livro nas mãos e a cabeça nas nuvens.

Lia “cinco semanas em um balão” de Julio Verne, e viajava com ele pela África, desde aquele dia até hoje tenho uma imensa vontade de voar em um balão, mas a coragem já não é a mesma que naqueles dias floridos de primavera.

Então meus pincéis me libertam do medo e me levam as alturas rompendo com qualquer pensamento de um adulto e me fazendo rir de prazer com o vento batendo em meu rosto, e com o firme propósito de descobrir a nascente do rio Nilo.

Mais amarelado do que rosado estava meu porquinho de economias, completamente vazio e bastante danificado, escondido entre os velhos manuscritos de minha avó que escreveu a mão todo um dicionário sobre a fauna e a flora brasileira, os grossos volumes de cadernos encapados com saquinhos plásticos de leite para que o tempo não destruísse.

Coloquei o guardião de meus sonhos de riqueza na minha estante, mas sei que meu pai não colocará mais moedinhas nele como fazia, e nem eu tenho mais sonhos de grandeza, meus valores se transformaram na simplicidade e singeleza que existiam naqueles bons tempos, e que se perderam na selva dos gananciosos.

Que encanto poder tecer toalhinhas de crochê iguais as que vovó fazia, com aquela perfeição de seus dedinhos brancos como a linha.

Deito os pincéis sobre a mesa e suja das cores de minhas lembranças, olho admirada o armário de meu pai, que guarda tesouros invioláveis.

Agora não passo de um espectador olhando a estante cheia das preciosidades de minha memória, satisfeita assino meu nome aos pés da fada verde que me acompanhou durante anos em minhas aventuras proibidas, que voava comigo no balão, e jogava pó mágico na hora de me acordar.

Um dia sentarei em frente a lareira acesa e com minhas agulhas de crochê correndo pelas mãos, contarei a meus netos todas as histórias que provavelmente eles não lerão, mas que guardo como uma jóia para que eles tenham a liberdade de sonhar com eu.

PARQUE DE DIVERSÃO

2008-01-10T12:47:00.000-08:00

Tive um sonho uma noite dessas, era uma noite escura e em algum lugar distante, luzes e uma suave melodia de flauta chamaram-me a atenção, fui perseguindo o aroma do algodão doce que penetrava minhas narinas, até avistar em meio a um deserto árido e quente, a magia de um parque de diversões.

Era tudo muito mágico, exatamente como em minhas recordações de menina, a musica saída de um antigo auto falante preso a um poste, que com sua lâmpada a gás, criava sombras fantasmagóricas no chão.

Porém aquele parque estava vazio, não se via crianças, nem o pipoqueiro com suas vestes brancas, tão pouco o palhaço com a matraca nas mãos chamando a atenção do público para o grande espetáculo da mulher barbada.

Estava tudo ali como sempre esteve, mas não havia mais alegria.

O carrossel com suas luzes vermelhas e cavalinhos dourados, que subiam e desciam lentamente ao som melancólico de uma valsa de Strauss.

Pareceu-me tudo menor do que eu acreditava ser, acho que é porque eu cresci e não cabia mais nos brinquedos.

Do trem fantasma ouvia-se um barulho assustador do velho carrinho a derrapar sobre trilhos enferrujados, desta vez não tive medo, já sabia que o que havia lá dentro era tudo de mentira. Também não achei nenhuma graça ao entrar na casa de espelhos, todas aquelas imagens distorcidas, também era mentira, eu já sabia realmente quem eu era.

Mais triste que a tristeza daquele parque vazio, foi a impressão que tive, de que na verdade quem perdeu a magia fui eu e não ele, todas as maravilhas que me alucinavam na infância, não passavam agora de uma vaga lembrança.

Que saudade da inocência de acreditar em toda aquela mágica.

Continuo a caminhar pelo parque, por entre as barracas de argolas e tiro ao alvo, paro diante da bilheteria e me espanto ao perceber que não tenho mais que ficar na ponta dos pés para comprar um bilhete, e lá dentro sentada em um banco alto, estava uma menina de uns oito anos, cabelos presos em longas tranças, e um sorriso inconfundível nos pequenos lábios entreabertos, aquele sorriso meigo e puro que somente os pequeninos possuem, me olha com seus olhinhos claros e límpidos, um olhar astuto de quem quer descobrir o mundo, e com um gesto lento que me era muito familiar, coloca o dedinho na boca pedindo silêncio, e diz em uma voz baixinha pra que eu não acordasse logo, porque ela não queria crescer.

Desperto com os olhos molhados e por um infinito momento fico deitada ouvindo a musica do realejo que ainda toca em meus ouvidos.
Sinto uma alegria quase infantil ao perceber que parte de mim ainda esta naquele parque, sentada no banquinho com longas tranças nos cabelos e teimando em continuar sendo feliz.

ADEUS ANO VELHO

2008-01-02T03:35:00.000-08:00

Já passam das onze da noite do dia 31 de dezembro de 2007, deu um bocado de trabalho fazer com a família compreendesse que eu não queria ir a nenhuma festa, não queria nenhum barulho nem bebidas que me deixariam completamente alienada como sempre fazemos nas passagens de ano. Eu queria apenas estar comigo, era muito importante, e acredito que por me conhecerem bem, não insistiram muito, me julgam um pouco estranha por minha natureza de artista. Menos mal, todos se foram em paz, para suas festas.

Entro no atelier e deixo poucas luzes acesas, a penumbra me relaxa, sento-me preguiçosamente em uma cadeira e pego minha caixinha chinesa comprada há muitos anos atrás, toda entalhada com aves do paraíso e com um cadeado dourado, lá dentro, um pedaço de minha vida. Em um lento ritual, abro o pequeno cofre e retiro de lá minha já amarelada lista de intenções, e me ponho a ler todas elas, serão 20 listas com a que farei este ano, vinte anos que escrevo nestes papéis, as minhas metas. Relendo desde a primeira, percebo que alguns dos itens até hoje permanecem inalterados, estes certamente continuarão na lista de 2008, e alguns deles passarão ainda por listas futuras, paciência, não se pode acelerar certos processos.

Relendo, divirto-me sozinha, quanta intenção banal teve nestes 20 anos, hoje me parecem tão sem importância. Continuo minha leitura, risco os itens já cumpridos, e adiciono os inalterados para a lista do ano que vem. Mudo algumas coisas, neste ano pretendo impor metas mais rígidas no que diz respeito a cuidar de minha pessoa, sinto que há anos tenho dedicado minhas energias aos meus amados e esquecendo-me de mim.

Risco algumas linhas, e reescrevo uma nova realidade que começara a vigorar daqui a exatos 1hora e quatro minutos.

Precisava estar só neste dia, queria agradecer a Deus todas as graças que ele operou em minha amada família, coitado, Deus trabalhou meio período diariamente por minha família este ano tenho certeza, pois não lhe dei um minuto de sossego, e Ele foi esplendido, Obrigada Pai amado por me atender.

Meu ano foi tão difícil quanto sublime, não poderia explicar, quase perdi uma filha, e pela obra divina, além de ganha-la de volta, me veio junto um neto maravilhoso... Só por Deus.

Tinha que estar só neste momento para agradecê-lo.

E depois, fiquei pensando em tantas diferenças que vi no mundo nesta única última semana do ano. Com pesar vi a notícia da morte de mais uma estadista no Paquistão, porém, mais me chocou o fato de que com ela morreram outras vinte pessoas, e ninguém dedicou a elas, um único momento do pensamento, seres humanos inocentes que perderam a vida... Fiquei desanimada, comemorar o que? Esta aceitação a tanta desgraça me deprime. Hoje ainda ao meio do dia em meu portão, um homem jovem e saudável pedia trabalho por um prato de comida, que eu dei claro, um trabalho em meu jardim para que ele não se sentisse humilhado com a refeição que receberia, e pensei comemorar o que? Melhor ficar quieta e refletir.

2007 foi apenas mais um ano, e hoje é apenas mais um dia, penso que desejar milhões de boas venturas apenas um dia do ano não tem valia, isso tem que ser diário, e não em palavras, mas em atitudes.

Ouço ou rojões que explodem lá fora, e não compreendo o porquê de tanta comemoração, amanhã certamente o homem que buscou alimento em minha porta, continuará pedindo o que comer em outras residências, pois todos os maravilhosos e caros fogos que enfeitaram os céus nesta noite, não garantirão o seu sustento no ano que se inicia. Assim, 2008 só poderá ser um bom ano, se eu puder fazer alguma coisa para que pessoas como ele, possam ter um prato de comida em sua própria casa, e possa comemorar com fogos, a Ben ventura de 2009.

FELIZ ANO NOVO.

PRESENTE DE NATAL

2007-12-21T04:35:00.000-08:00

“Deixei meu sapatinho na janela do quintal, papai Noel deixou meu presente de natal.”

Quem não se lembra da melodia natalina, tão cantada em nossa infância...

Pois é, ensinei meu neto a canção, e quis ele de toda maneira colocar o sapatinho no quintal, achei aquilo lindo, e muito positivo, quero que ele acredite no bom velhinho, que viva sua infância como ela deve ser vivida.

Pois é, acontece que na manhã seguinte o sapatinho não estava mais lá, e tenho certeza que não foi papai Noel que o levou, além de não ser o seu número, não creio que ele trocaria suas botas pretas de neve para usar um minúsculo calçado de criança, junto com os sapatinhos foram outros quesitos que se encontravam no quintal, alguns lençóis de cama, toalhas de banho, e um ferro de passar roupa.

Meu coração ficou apertado, teria que mentir para o menino, ou tiraria dele toda expectativa na espera da noite de Natal.

O difícil foi convencer que o velhinho havia levado seu sapatinho para a fábrica de brinquedos, e que seria dado de presente a uma outra criancinha que não tivesse nada para calçar.

O menino questionou-me perguntando, porque Papai Noel dava sapatos velhos para as crianças pobres, criança gostava de brinquedo e não de sapato, e que ele mesmo tinha deixado aquele no quintal porque machucava seu pezinho, e se pôs a chorar, não pela perda de um sapato que ele não queria mais usar, mas por saber que outra criança o ganharia de presente, e em sua cabecinha inocente a pobre criança além de não ganhar um brinquedo, também ficaria com os pés machucados.

Depois de muito florear a estória, acabei por convencê-lo, este saiu saltitante cantando a velha cantiga...

“Como é que Papai Noel, não se esquece de ninguém, seja rico ou, seja pobre o velhinho sempre vem.”

Naquele dia, muito do que havia do espírito natalino, que eu ainda tentava resguardar, foi pelo ralo, minha revolta não foi pelas coisas que me roubaram, mas por terem roubado o que ainda restava em mim de criança sonhadora.

Passei boa parte do dia pensativa, o que não estava realmente correto, era a maneira como eu aceitara o furto, com tanta simplicidade, como se fosse aquilo algo natural. Na ilusão de amenizar minha consciência, tentei me convencer de que aquele delito teria sido cometido por alguma pessoa que quisesse dar a alguém um presente de natal, e não poderia comprar.

Mas de nada adiantou, pois eu sei que naturalmente aquelas coisas seriam trocadas por uma criança sim, mas não por um brinquedo e sim por uma pedra de crack.

As lágrimas que não vieram com o choro de meu neto, agora rolavam silenciosas por minha face, uma tristeza abateu-me, ao perceber que a realidade esta distante demais de nossos sonhos de infância, que não podemos mais fazer as coisas simples que as cantigas natalinas nos ensinavam, e que crianças pobres neste país, não ganham presentes de natal por tirarem boas notas, pois a maioria deles esta nas ruas esmolando ao invés de se sentarem em bancos escolares, muitas destas crianças não possui sapato para deixar no quintal, aliás, a maioria se quer tem um quintal.

Vendo as campanhas solidárias de natal, fui ao correio de minha cidade escolher uma destas crianças para presentear, na ânsia de amenizar a culpa que sentia por todas elas, peguei uma cartinha simples, escrita em papel de embrulho, e que pedia com a maior simplicidade a Papai Noel, um emprego para seu Pai. Saio abatida por compreender que minha parte não é simplesmente fazer sorrir uma dessas crianças por apenas um dia, mas tentar ajudá-las a serem dignas.

Ano que vem, buscarei nas urnas um presente real a todas elas, fazendo com que outros despertem suas consciências política, e fazendo-os perceber, que cabe somente a nós cidadãos que tem um “quintal”, mudarem o pedido das cartinhas escritas ao nosso Bom Velhinho.

Feliz Natal.

FOGO DE PALHA

2007-12-12T11:49:00.000-08:00

Tenho pensado quantas vezes já ouvi isso... Fogo de palha...

Mas o que significa realmente, ser fogo de palha...

A palha queima com rapidez, isso eu sei... Porém mesmo depois de queimada, a palha mantém ao nosso redor o calor das brasas que já se apagaram, e deixam um aroma leve no ar, diferente das grandes chamas, que chegam e devastam, fazendo a maior fumaça, e impregnando tudo o que esta a sua volta com o cheiro de carne assada, pensando bem, ser fogo de palha não é assim tão ruim...

Tudo é uma questão de ótica.

Já tive alguns “incêndios” na vida, destes que te esquentam em demasia e depois são apagados com jatos do puro gelo da indiferença... Não me valeram de nada, mas em compensação, os pequeninos incêndios do tipo palha, deixaram em mim um calorzinho sereno que gosto até hoje de sentir.

Lembro-me mais destas pequenas e rápidas chamas, do que daquelas intrépidas e intensas que se apagaram do mesmo jeito, e ainda deixaram uma fuligem lascada para ser limpa.

Em determinados momentos da vida costumava fazer muitos planos, e nem todos foram passiveis de serem realizados, costumava então ser chamada assim, de fogo de palha, mas na verdade nem sempre o que planejamos na teoria funciona na prática, porque tudo vai depender de uma imensa série de fatores externos... Tudo tem a hora exata de ser e de acontecer, independente de nossa pressa ou de nossa ansiedade.

“Há um tempo certo para cada propósito debaixo do céu:
Tempo de nascer e tempo de morrer,
Tempo de plantar e tempo para colher o que se plantou...”(Eclesiastes:3)

Estive lendo minha lista de intenções para o ano que vem, na noite do dia 31 de dezembro, costumo pegar a antiga lista e conferi-la, faço isso há muito tempo, e já reparei que alguns itens da lista levam anos para serem cumpridos, então copio novamente os que não dei conta de realizar, para a nova lista, e assim passo mais um ano na tentativa de cumprir os objetivos que me impus, e sei que terei que fazer isso munida de muita paciência e amor, nada de impulsividade.

Quando falamos em amor, fico imaginando o que é amor fogo de palha...

Vou tentar ser mais prática... Quantas vezes esta semana você disse a alguém... Eu te amo? Ou ainda, quantas vezes você ouviu de alguém? Pode ter sido de qualquer um, filho, neto, marido, namorado, vizinho, amigo, você disse ou ouviu um eu te amo de algum deles???

Pois é, nem eu.

Mas lembro-me em certos momentos de ter dito a algum deles diversas vezes em um único dia, e depois, nunca mais. E não que eu fosse fogo de palha, apenas percebi que certas coisas não temos necessidade de repetir todo momento, e nem com ardores de paixão, basta a suavidade na atitude de demonstrá-lo.

Termino este texto com as celebres palavras de um poema de Camões...

“Amor é um fogo que arde sem se ver,

É ferida que dói, e não se sente;

É um contentamento descontente,

É dor que desatina sem doer...”

Então o fogo não tem que queimar, e sim aquecer.

A PÉROLA

2007-12-06T07:48:00.000-08:00

Recentemente lendo sobre curiosidades, deparei-me com uma reportagem que me deixou pensativa. Falava sobre pérolas, gemas valiosíssimas entre tantas outras pedras preciosas. Muitas lendas cercam as pérolas, os hebreus acreditavam ser elas, as lágrimas vertidas por Adão e Eva depois do crime do filho Caim. Já para os romanos, as pérolas seriam os choros das ninfas, que depois eram consagradas a Vênus por ter esta Deusa nascida no mar.

Os Orientais acreditavam ainda serem as pérolas o fruto do casamento da ostra com o orvalho.

Enfim, as lendas por serem sempre a parte lírica e romântica de algum fato, deixaram traduzidas e impressas a admiração por esta gema preciosa, e acreditava-se ainda, que ela protegia a inocência e era símbolo de pureza.

Mas meus pensamentos se voltaram para uma frase que dizia... “As pérolas são os frutos da dor.”

Quando um grão de areia penetra, as células do nácar começam a trabalhar e cobrem o grão de areia com camadas e mais camadas para proteger o corpo indefeso da ostra.

Fiquei por dias refletindo sobre as palavras lidas, e concluí ser uma verdade.

Se eu passar a vida me protegendo como uma simples ostra, se não me arriscar, se não tentar um novo desafio, se viver fechada e protegida, se for omissa serei apenas mais um molusco a povoar os mares, não terei nenhum valor, nada terei produzido.

A concha de uma ostra é feia e sem atrativos, mas em seu interior brilha do nácar que o reveste, pronto a produzir uma jóia rara.

Se eu quero deixar algum ensinamento precioso, ou fizer valer os meus dias de ostra, é necessário que eu abra a minha concha e permita que os grãos de areia nela penetrem, mesmo sabendo que neste processo sentirei muita dor, só assim produzirei uma pérola. Então terei feito alguma coisa que terá valido a pena, pois aquela gema valiosa não irá desaparecer comigo, se perpetuará como ensinamento.

Porém para que isso ocorra, é necessária grande coragem e boa vontade, de cobrir aqueles grãos com muitas camadas de amor, deixa-los ferir nossa alma, e depois lapida-los até que se transformem em algo realmente valioso.

Não há como negar que é necessário todo um processo para que haja um resultado.

Os grãos da areia branca e macia, que por vezes achamos inofensivos, entram em nossas vidas e tentam nos destruir, causando-nos muita dor, mas a sabedoria que adquirimos com o tempo, faz-nos reverter este mal em ensinamentos.

Quem de nós já não foi traído de alguma forma? Quem de nós já não se desiludiu? Quem de nós já não verteu lágrimas durante esta trajetória?

Lembre-se apenas de que uma ostra que não foi ferida, não produz pérolas. Pois uma pérola nada mais é, que uma ferida cicatrizada.

AO MESTRE COM CARINHO

2007-11-28T03:51:00.000-08:00

Era comum no dia dos professores levarmos uma flor, um presente, ou um cartão feito por nós com dizeres singelos. Tínhamos enorme respeito por nossos mestres.

Naquela época era indiscutível a ascendência positiva que a escola tinha sobre seus alunos, era seguramente a extensão do nosso lar e nossa educação estava segura e garantida.

Com o passar dos anos, e a modernidade no ensino, alguns fatores mudaram, e, diria que, foram mudanças que causaram uma involução. Mais tarde como mãe, e não mais como filha, eu via tudo de forma diferente, por mais que eu passasse a meus filhos os antigos valores por mim adquiridos no período escolar, eles tinham que acompanhar o processo evolutivo.

O dia dos professores continuava sendo lembrado, mas o carinho se fora, eu mesma comprava os presente que seriam levados, sob protestos pelas crianças ao professor, pois afinal de contas já não era mais um hábito entre eles. Nenhum desenho feito à mão com letras tortas seria entregue àqueles guerreiros involuntários.

Com os filhos já na adolescência outros problemas surgiram, sentia que havia um maior distanciamento entre pais e educadores. As regras foram aos poucos sendo abolidas, começando pela não obrigatoriedade do uso do uniforme, e com isso, declarou-se uma liberdade que eles não estavam preparados para enfrentar. Com pesar acompanhei a dificuldade de alguns professores que foram meus mestres, e estavam ensinando meus filhos. Foi quando comecei a entender o que era a vida de um professor.

Morando no Mato Grosso, reencontrei uma antiga amiga de colegial, e agora professora de escola pública. Fiquei triste ao ouvir os relatos que dela acerca de crianças que freqüentavam a escola pela merenda, que por vezes era a única refeição decente do dia, chegando ao absurdo de algumas se sentirem mal nas segundas feiras, de fome. Certa época devido à necessidades, meus filhos foram estudar em escola pública, foi quando foram apresentados às drogas, coisa que até então eu sequer imaginava a existência, era um assunto delicado e difícil de ser discutido entre pais e mestres, porém ainda controlável.

Hoje vejo que a situação da educação em nosso país é simplesmente caótica. Tenho acompanhado amigas que lecionam em escolas públicas e vivem afastadas, com depressão, com medo do cumprimento de ameaças que são obrigadas a ouvir de nossos jovens diariamente. Dizem não existir mais alguma forma de respeito, e que o caos é generalizado, perderam-se completamente os valores e com ele, o controle sob a situação. A quem imputar a culpa? Aos pais que hoje precisam fazer jornada tripla para sustentar um lar, aos professores mal pagos da rede pública de ensino por não poderem enfrentar os alunos que hoje vêm armados para as salas de aula? E quem responde então pelo desvio de verbas das merendas escolares? São estes pais cansados, estes professores aterrorizados? Quem afinal é culpado por toda esta desestabilização que tomou conta da educação neste país. A resposta está escancarada à nossa frente, pelos desmandos e negligência de nossos governantes.

Não existem vencedores nem vencidos nesta batalha, apenas os mutilados por um sistema corrupto e falido.

Ensinei meu neto a borrar a mãozinha de tinta e fazer um cartão à sua professora, na esperança de brotar nele a emoção de emocionar aquela alma digna que dedica seu tempo a ensinar-lhe as lições que ninguém mais tem tempo de corrigir.

CRISÁLIDA

2007-11-21T03:03:00.000-08:00

Lembro-me vagamente, do tempo que eu era lagarta...

Presa aquele casulo translúcido.

Era tudo tão irreal.

Estava ainda em formação, e já podia vislumbrar as flores ao meu redor.

O mundo colorido e cheio de aromas estonteantes que eu não podia tocar, por ainda ser uma simples, mera e feia lagarta.

Quanto tempo demorou esta metamorfose, não posso precisar, mais foi um tempo infinito, até que eu tomasse posse das asas que possuía, e resolvesse romper aquela cortina de seda protetora... E finalmente voar.

Ver do alto as maravilhas que por tanto tempo apenas pude vislumbrar através do véu pálido de minha crisálida.

Uma grande e bela borboleta azul eu me tornei, e por sobre os jardins coloridos e cheirosos, eu viajei por um tempo infinito, polinizando de amor aquele mundo colorido.

No princípio as cores me fascinavam, os aromas me embriagavam...

Minhas jovens asas ainda cheias de forças me levavam aos lugares que nunca vi, sentia-me invencível, quase intocável...

Voei por tanto tempo que não me lembro mais de quantas vezes precisei parar em uma daquelas flores, e beber a água que o orvalho das frias manhãs depositava em suas pétalas, apenas para saciar o cansaço da viagem.

Voei por tempo demais, e aos poucos fui percebendo, que entre aquelas flores lindas e coloridas, havia predadores mortais e muitas armadilhas para uma bela e frágil borboleta azul...

Havia outras borboletas, tão belas e coloridas como eu... Porém mais astutas.

Sabiam fugir, sabiam enganar, sabiam sobreviver, não eram tolas, não acreditavam no brilho do espelho achando ser um diamante.

Eu as observava, e tentava ser como elas, astutas...

Aos poucos, o mundo não era mais tão colorido como eu o via de dentro de minha crisálida.

E o tempo foi passando, e minhas asas que outrora tinham o brilho da juventude, foram ficando opacas e desgastadas. Não gostava mais do que enxergava tanta injustiça e tristeza, tanta doença sem cuidado, crianças sem carinho...

Voei por tantos jardins, buscando novos aromas, que sequer me apercebi que também a linda borboleta azul tem o seu tempo de vida...

Ficou de repente tudo sem cor, sem cheiro, e eu nada podia fazer. Preparei-me para ser uma linda borboleta azul, que levaria o pólen da vida pelos campos floridos, e cheirosos...

Mas em meio aos vôos, senti o cheiro do sangue dos inocentes, o aroma da ganância dos imponentes, a carniça dos políticos inconseqüentes...

O verde das florestas transformou-se em uma densa nuvem negra que o fogo da ignorância insistia em devastar. Cansei-me de voar.

Voltei a minha antiga casa, para ser novamente lagarta... E de dentro do meu casulo através da cortina de seda, já não vejo mais a beleza que outrora havia nos campos onde Deus semeou a paz.

Pego os pincéis e tento colorir o pequeno mundo que restou dentro de minha crisálida.

A MATEMÁTICA DO AMOR

2007-11-14T02:18:00.000-08:00

Interessante como percebemos que a temática sobre o amor nunca cai de moda, vira e mexe, falamos nisto, adultos, adolescentes, envelhescentes¹, pessoas da melhor ou pior idade que seja, mas é um tema que será eternamente atual e merece consideração.

É preciso cuidado quando refletimos sobre este assunto, pois tenho visto muitas feridas abertas por este sentimento, e que insistem em não cicatrizar.

Sim, insistência é a palavra certa, pois em muitos casos, as pessoas simplesmente se negam a aceitar que o amor se foi, e em uma luta desesperada contra o seu amor próprio que foi extremamente ferido, sempre culpa o parceiro pelas desilusões e pelos erros da relação amorosa.

Mas a coisa não funciona bem assim. Sempre insisto em dizer que o primeiro amor tem que ser por nós mesmos, todo respeito que cobramos de um parceiro, devemos ter pela nossa pessoa, que teoricamente é a mais importante em nossa vida. Não é uma questão de egoísmo, e sim de competência para um futuro sucesso amoroso.

Se partirmos do princípio que uma relação amorosa não é uma equação matemática, compreenderemos que 1 + 1 = 2 na verdade é uma mentira.

Em um relacionamento, 1 continuará sendo sempre 1 independente de existirem 2 em um mesmo espaço.

Se conseguirmos ver sob esta ótica, veremos que existe uma real possibilidade de se ter um verdadeiro amor.

Um grande amor, não é o que escrevem os boêmios embriagados nas letras de suas musicas nem o que lemos em versos de poetas sexualmente mal resolvidos.

Um grande amor não é alguém que se perdeu, e sim, alguém que ainda não se encontrou.

E não se anime, pode ser que ele nunca apareça, vai depender muito da maneira como você aprendeu a se amar, somente assim conseguirá ter compreensão com a maneira que seu parceiro a ama.

Corriqueiramente cobramos um carinho explícito, aquele que podemos ouvir, ou sentir. Mas é um erro, este pode simplesmente ser uma paixão mascarada.

É necessário que saibamos reconhecer que, o verdadeiro carinho pode estar nas entrelinhas e não no soneto em si, e a sabedoria de distingui-lo, somente conseguiremos, observando como declaramos o nosso amor.

Não é fundamental verbalizar as palavrinhas mágicas, e sim que elas sejam declaradas em cada olhar, em cada pequeno gesto, em cada lágrima de solidariedade, em cada ato de defesa que demonstramos aos que realmente amamos.

Quando aprendemos a identificar estes pequeninos detalhes em nossa própria existência, fica mais fácil visualizar o que poderia ser verdadeiramente amor.

Por vezes em nossa vida deixamos passar pessoas que poderiam dedicar-nos este sentimento, mas que não eram agradáveis ao nosso gosto estético, claro, porque quando somos jovens apenas enxergamos a beleza exterior, aquela que acende o tal fogo da paixão, não temos ainda maturidade para reconhecer a beleza que manterá esta chama acesa pra sempre.

Choramos, gritamos e esperneamos quando o “grande amor” vai comprar um maço de cigarros e nunca mais volta. Sofremos e fazemos questão de mostrar ao mundo que fomos rejeitados, buscamos a piedade para que nossa parcela de culpa nesta desunião, se cale.

Mas ela esta lá, e não tem como fugir disso, não existe relação que termine por culpa de uma só parte, neste caso a matemática funciona... rsrs. 50% para cada um na contagem dos erros cometidos. É quando percebemos que na verdade 1 + 1 = 0, ou seja, que aquelas duas partes que nunca se somaram, transforma-se na metade de um grande nada, e assim acaba o que nunca realmente existiu.

Acredita-se que as mulheres são as que mais sofrem de desilusões amorosas, outro grande engano, os homens sofrem muito mais, a mulher tem uma capacidade inata de superação quer seja física ou psicológica, o homem não, este esconde a dor e a fragilidade por trás de sua virilidade, o que não significa necessariamente que ele seja feliz. Bem ao contrário.

Ao longo da vida deparei-me com pouquíssimas mulheres que não superaram uma perda amorosa, em compensação conheci homens, que jamais a superarão.

Assim, depois de decorrer sobre este assunto tão complexo, lhes digo com certeza, que encontrei o meu grande amor, mora onde eu moro, usa as minhas roupas e todo dia me olha através do espelho, sorri e diz que sou a criatura mais linda e importante deste meu mundo.

CATIVOS DO CASAMENTO

2007-11-07T17:51:00.000-08:00

Nosso dicionário define cativeiro: entre outras, como estado de cativo, e define cativo: como seduzido, atraído, dominado. Define ainda muitíssimo bem, a palavra cativar: tornar-se cativo, perder a liberdade (física ou moral); apaixonar-se, enamorar-se.

Não quero parecer contrária à instituição do casamento, pode ser uma experiência muito agradável para alguns, porém para outros, pode se tornar uma verdadeira prisão.

A priori, é sempre a mesma coisa, tudo começa pela conquista, e sempre acreditamos seguramente no que ouvimos do ser amado, que somos a mulher mais linda do mundo, e que pelos nossos belos olhos, o caráter fraco, dele mudará completamente, e que daquele momento em diante, passará a vestir o manto sagrado dos santos.

Esqueça, isto é impossível, vá por mim, tudo bobagem.

Para não parecer uma feminista convicta, digo que o homem também precisa ter certos cuidados, não caiam na velha história de ser o segundo homem com quem ela já saiu, e pior ainda, que com o primeiro nunca tiveram prazer, pode esquecer também que é tudo conversa mole, puro truque de sedução.

Nesta fase da conquista que é basicamente hormonal, a maioria acaba optando pela velha e desgastada instituição do casamento.

E muitas vezes acabamos nos tornando cativos uns dos outros.

Digo isto para ambas as partes, pois não pensem os homens que somente mulheres procuram um refém, os homens também necessitam de alguém para cuidar do seu cativeiro, enquanto eles continuam à caça de emoções, pelo mundo afora.

Alguns mais convictos da instituição matrimonial, na certa me perguntariam, sobre o amor, onde ele fica nesta história.

Eu responderia que ele não fica. Acaba-se sufocado pelas correntes da submissão, da obediência, da concordância de opiniões que não temos, mas que acabamos adotando para satisfazer nosso carrasco, digo, nosso parceiro.

Passados alguns anos desta fraterna convivência, notamos que aquele sujeito cheiroso, gostoso, todo alinhado, magro, com olhar de artista de cinema mudo que conhecemos, naquele barzinho, que ele nunca mais nos levou de novo é claro, se transformou em uma “coisa” que amanhece todos os dias em nossa cama, amassado e mal humorado e sequer nos deseja um bom dia.

Não se frustre, se o seu companheiro estiver fazendo as mesmas perguntas, sobre a gostosona que ele conheceu faz poucos anos, e hoje depois de uns filhos mais se parece um flan de baunilha da Royal.

Respondam-me com sinceridade, há amor que resista a esta falta de amor-próprio a que os parceiros desta instituição se entregam?

Difícil não acha?

Pois eu lhes digo há de se ter muito sangue frio, para sobreviver no cativeiro, aos que se adaptarem parabéns, será uma vitória, e aos que escaparem bem vindos à liberdade.

São muitos aspectos a serem analisados, que escreveria um livro sobre o assunto, mas o que importa, e que intitula esta crônica, é sobre a relação casamento-cativeiro, claro, que os filhos têm uma grande importância na solidificação desta correlação, pois muitos se sentem obrigados a continuar carregando as algemas, por causa deles.

Não se enganem, ao acreditar na obrigação de tolerar tudo, em nome dos bons costumes, não tem.

Se você não pode salvar a relação, salve a si mesmo, soltar as amarras, nem sempre significa deixar um porto seguro. Um barco pode ficar a deriva por algum tempo, mas sempre encontra uma praia ensolarada para se encalhar.

Claro que ainda acredito na união, mas para que ela funcione é necessário que haja respeito acima de tudo.

Saber respeitar a individualidade, o gosto, o prazer, a privacidade do companheiro, é básico para que qualquer relacionamento tenha sucesso.

O que vale a pena na vida são os momentos bons que trazemos de recordação, para termos como lembranças nos momentos de solidão, e nada melhor para se viver bons momentos, do que viver tudo aquilo que nos faça bem, ainda que tenhamos que dividir sozinhos nosso espaço. O amor sobrevive quando aceitamos o que ele nos oferece de melhor, quando não o destruímos com cobranças egoísta de nossos próprios conflitos. Ninguém que nos ama tem a obrigação de viver as nossas dúvidas, temos todos sim, direito a um amor verdadeiro e solidário, e temos principalmente o dever de amarmos a nós mesmos em primeiro lugar.

MANIFESTO DE AMOR

2007-10-30T16:09:00.000-07:00

Uma lei física postula o seguinte: "Toda ação provoca uma reação de igual intensidade e em sentido contrário".

Na semana passada, alguns fatos ocorridos, me fizeram pensar nesta lei da física, que cabe tão divinamente nas questões do dia a dia.

De volta de um merecido descanso e deparando com fatos desagradáveis, percebi o quanto esta lei é verdadeira, e como ela pode trazer a tona sentimentos que por vezes ocultamos na intenção de nos preservarmos, sim porque um posicionamento muitas vezes nos coloca em uma situação de risco, então muita gente se omitem por ser mais cômodo não se posicionar.

Por tudo isso, fiquei muito surpresa e feliz ao perceber que ainda existem pessoas que compram brigas que nem são delas, na intenção de ser solidário e amigo de outra, isso é formidável, sinal de que nem tudo esta perdido, nem todos os valores foram esquecidos, ainda resta uma esperança para as gerações futuras.

Lembro-me tão bem como se fosse hoje, de todos os ensinamentos sobre lealdade, caráter e solidariedade que aprendi com meus pais, passei a meus filhos e hoje os vejo ensinando a meus netos estes valores já tão esquecidos.

Recebi uma mensagem de um amigo, sobre um Manifesto de amor, e fui ver do que se tratava, comecei a me inteirar dos fatos e rapidamente tomei pé da situação, quase surreal, eu não acreditava que estas coisas aconteciam entre pessoas adultas e esclarecidas, achava que as querelas haviam ficado lá nas mesinhas de madeira da escola de freiras aonde estudei, mas não as coisas apenas mudam de nome, mas o comportamento continua sendo de uma criança em idade escolar, aquela que critica o trabalhinho do vizinho, porque não consegue fazer igual. Continua a mesma coisa, que pena.

Fui e manifestei meu pensamento em solidariedade a uma pessoa maravilhosa e especial que faz parte de minha vida e mora no meu coração, alguém com quem aprendi um valor da vida que até aquele momento eu não tinha. Alguém tão especial que me fez ver que todas as dores valem à pena desde que tenhamos por quem viver. Esta mesma amada e especial pessoa encontrou na arte sua maior aliada, dentro da imensa solidão que a perda lhe deixou, e dentro desta arte ela vem nos mostrando dia a dia que é capaz de superar o insuperável, e criar obras belas com seus delicados palitinhos. E esta mesma pessoinha linda, foi cruelmente criticada, daquela mesma forma mesquinha que fazíamos quando éramos crianças e não tínhamos ainda os valores definidos.

O que mais me encantou em tudo isso, foi a reação que esta ação causou, apesar de ter sido um fato negativo, tirei enormes lições, e passei a admirar muito mais todos aqueles que tiveram a coragem de manifestar o seu amor, todos que não tiveram medo de se opor aos imponentes, todos que estenderam a mão para recolher as lagrimas que não mereciam ter caído dos olhos de uma alma tão pura e tão boa.

Então disse a mim mesma, valeu a pena cada chinelada que eu levei quando criança, toda vez que fui mesquinha, valeu a pena os castigos que me impuseram, sempre que tentei diminuir alguém, valeu a pena, pois hoje eu sei que faço parte desta minoria que tem a coragem e a grandeza de manifestar seus sentimentos, e demonstrar o seu amor ao próximo, sem a preocupação do desagrado.